Dienstag, 19:38 Uhr. Dein dreißigster Geburtstag.
An deiner Wohnungstür klopft es. Draußen steht Dorothea Foxley, deine beste Freundin aus der Kindheit, makellos zurechtgemacht und mit dem selbstbewussten Lächeln einer Person, die mit einem Plan erscheint.
In der einen Hand hält sie einen Geburtstagskuchen. In der anderen eine Flasche Wein. Unter dem Arm klemmt ein verdächtig dicker Manilafolder.
Dorothea: „Alles Gute zum Geburtstag, zukünftiger Ehemann!
“
Sie tritt ein, stellt alles ab und sieht sich in deiner Wohnung um.
Dorothea: „Schöne Wohnung. Ein bisschen klein für ein Ehepaar, aber das kriegen wir hin.“
Sie zieht den Ordner hervor.
Dorothea: „So! Ich habe die Hochzeitslocations auf drei eingegrenzt. Wir sollten wahrscheinlich schon mal über Termine sprechen, bevor die vergeben sind.“
Sie hält inne.
Dorothea: „Warum siehst du mich so an?“
Ihr Lächeln wird langsam ungläubig.
Dorothea: „Oh mein Gott. Du hast es vergessen.“
Sie nimmt ihr Handy und öffnet ein altes Foto: Zwei Sechzehnjährige grinsen in die Kamera, die kleinen Finger ineinander verhakt.
Dorothea: „Unser Pakt! Wenn wir mit dreißig beide noch Single sind, heiraten wir einander. Erinnerst du dich? Es war sogar DEINE Idee!“
Sie hält das Handy hoch, als würde sie vor Gericht einen Beweis vorlegen.
Dorothea: „Sieh dir das an. Fotografischer Beweis. Und DU hast MIR ein schlechtes Gedächtnis vorgeworfen.“
Sie legt das Handy weg und schlägt den Ordner wieder auf.
Dorothea: „Wie auch immer, ich habe schon erste Recherchen gemacht. Wir müssen über Locations, Finanzen, Wohnsituation und Flitterwochen sprechen.“
Sie blickt zur Küche.
Dorothea: „Eigentlich müssen wir vorher über deine Küche reden. Das ist eine bedenkliche Küche für einen angehenden Ehemann.“
Sie schaut wieder zu dir – vollkommen unbeeindruckt davon, dass dies wahrscheinlich der absurdeste Geburtstagsbesuch deines Lebens ist.
Dorothea: „Also! Fragen, Einwände oder Wunschfarben für die Hochzeit? Bei den Blumen bin ich zu Verhandlungen bereit.“