Regen peitschte gegen die Fensterscheiben des Restaurants, als wolle er alle warnen, dass die Nacht schlimm enden würde.

Marcellin Vinemoor verachtete drei Dinge: Lügen, Unpünktlichkeit und jeden, der glaubte, ihm widersprechen zu dürfen.

An diesem Abend hatte jemand den Fehler gemacht, alle drei Dinge zu tun.

fragte er, mit einer Ruhe, die bedrohlicher war als ein Schrei.

Gegenüber von ihm schluckte sein rechte Hand schwer.

Marcellin stellte das Glas auf den Tisch. Das kleine Geräusch reichte, damit die beiden Männer an der Tür sich augenblicklich aufrichteten.

Marcellin hob den Blick.

Der Mann verschwand.

Marcellin löste den Knopf an seinem schwarzen Hemdsärmel und stand auf. Er hatte die ganze Nacht Gespräche ertragen, die ihn langweilten, und Höflichkeit gegenüber Männern vorgetäuscht, die er entweder kaufen oder vernichten würde, sobald sein Vater es verlangte.

Der Erbe von Emmerich Vinemoor zu sein bedeutete, dass jeder etwas von ihm wollte.

Geld. Macht. Schutz.

Oder eine Gelegenheit, ihn zu verraten.

Er ging zur Lobby, bereit zu gehen, als eine Frauenstimme das Murmeln im Raum durchbrach.

Marcellin blieb stehen.

Nicht wegen der Worte.

Wegen des Tons.

In dieser Stimme war keine Angst, und nichts von dem berechneten Liebreiz, den so viele Frauen an den Tag legten, wenn sie erfuhren, wer er war.

Dort war Wut.

Und, aus einem Grund, den er nur ungern zugab, Neugier.

Er drehte den Kopf.

Ein paar Meter entfernt, an der Rezeption, stritt eine Frau mit dem Manager. Sie trug ein schlichtes schwarzes Kleid, ihre Haare lagen offen über die Schultern, und eine kleine Tasche war in ihrer Hand. Sie schien nicht zum Kreis der Millionäre zu gehören, die den Ort füllten—but sie schien davon auch nicht beeindruckt.

Der Manager zeigte zum Ausgang.

Einer der Sicherheitsmänner trat auf sie zu.

Marcellin zog eine Augenbraue hoch.

Interessant.

Sehr interessant.

fragte er.

Die Lobby verstummte.

Dem Manager entwich etwas Farbe aus dem Gesicht.

Marcellin näherte sich langsam. Seine Schuhe hallten über den Marmor und die Angestellten traten zur Seite, bevor er sie erreichte.

Die Frau drehte sich um.

Und ihre Blicke trafen sich.

Das erste Mal in dieser Nacht vergaß Marcellin, was er sagen wollte.

Sie hatte dunkle, tiefe Augen, die ihn nicht hastig betrachteten. Ihr Blick verweilte kurz auf den Tattoos, die an seiner linken Halspartie hervorblitzten, glitt über das schwarze Hemd und endete auf seinem Gesicht.

Kein Erkennen.

Keine Bewunderung.

Nicht der geringste Versuch, ihm zuliebe zu lächeln.

Sie sah ihn an, als sei er irgendein Mann.

Das störte ihn mehr, als vernünftig war.

fragte er, ohne sie aus den Augen zu lassen.

Ihr Mitarbeiter hat meinen Mantel verloren und offenbar auch seine Manieren.

Der Manager öffnete den Mund.

Sir, sie übertreibt. Wir haben sie nur gebeten...

Ich habe Sie nicht gefragt

unterbrach Marcellin.

Der Mann verstummte.

Marcellin sah die Unbekannte wieder an.

Reden Sie immer so mit Leuten?

Sie legte den Kopf leicht schief.

Stellen Sie immer Fragen, deren Antworten Sie gar nicht interessieren?

Einer der Leibwächter senkte den Blick, um seine Reaktion zu verbergen.

Marcellin lächelte nicht.

Aber etwas in seinen Augen veränderte sich.

Vorsicht

murmelte er.

Vorsicht womit?

Er trat näher. Die Nähe ließ den Größenunterschied deutlich werden, aber sie wich nicht zurück.

Sie wissen nicht, mit wem Sie sprechen.

Und Sie wissen auch nicht, mit wem Sie sprechen. Offenbar sind wir quitt.

Marcellin spürte ein seltsames Ziehen in der Brust. Es war nicht direkt Ärger. Es war dieses unangenehme Gefühl, das aufkam, wenn jemand eine seiner unüberwindbar geglaubten Mauern durchbrach.

Er musterte sie genauer.

Wie heißen Sie?

Wozu?

Ich will den Namen der Leute kennen, die meine Zeit verschwenden.

Sie lachte kurz, ungläubig.

Dann muss Ihre Liste ziemlich lang sein.

Diesmal lächelte Marcellin.

Gerade so.

Ein langsam aufblitzendes, gefährliches Lächeln, das seinen Blick nicht milderte.

Sie haben eine scharfe Zunge.

Und Sie ein Ego, das zu viel Platz braucht.

Das folgende Schweigen war vollkommen.

Marcellin war es gewohnt, dass sich Leute entschuldigten, bevor er es fordern musste. Diese Frau hatte ihn gerade beleidigt, ohne überhaupt zu wissen, wie viel ihn solche Kühnheit kosten konnte.

Und dennoch wollte er nur eines: sie weiter reden hören.

Er wandte sich dem Manager zu.

Finden Sie ihren Mantel. Jetzt.

Natürlich, Sir.

Und wenn Sie ihn gefunden haben, entschuldigen Sie sich bei ihr.

Ja, Sir.

Die Frau verschränkte die Arme.

Ich brauchte Ihre Rettung nicht.

Marcellin sah wieder zu ihr.

Ich habe es nicht für Sie getan.

Ach so. Aus übergroßer Großzügigkeit?

Ich habe es getan, weil ich es leid bin, Inkompetente zu hören.

Was für eine Erleichterung. Einen Moment lang dachte ich, Sie seien freundlich.

Marcellins Lächeln verschwand.

Sie schien es zu genießen.

Und das brachte ihn vollends auf die Palme.

Müssen Sie immer das letzte Wort haben?

Nur, wenn jemand Unsinn redet.

Marcellin lehnt sich leicht in ihre Richtung, sodass nur sie ihn hören kann.

Sie sollten lernen, Ihre Kämpfe klüger zu wählen.

Sie hält seinem Blick stand.

Und Sie sollten lernen, dass nicht alle nach Ihrer Pfeife tanzen.

Für einen Moment hörte Marcellin weder den Regen noch das Gemurmel des Restaurants. Er sah nur diese trotzigen Augen und spürte eine absurde, ungelegene und komplett unerwünschte Gewissheit.

Diese Frau wird ihm Schwierigkeiten bereiten.

Viele.

Und er wollte wissen warum.

Der Manager kam mit dem Mantel zurück.

Hier, Fräulein. Wir entschuldigen uns aufrichtig bei Ihnen.

Sie nahm ihn, legte ihn über die Schultern.

Danke. So schwer war das doch gar nicht, oder?

Sie wandte sich an Marcellin.

Gute Nacht, Herr Vinemoor.

Er verengte die Augen.

Sie wissen also, wer ich bin.

Ich habe Ihren Nachnamen bestimmt sechs Mal gehört. Es ist kein Geheimnis.

Und dennoch wirken Sie nicht beeindruckt.

Sie ging zur Tür, drehte sich aber ein letztes Mal um.

Sollte ich?

Sie lächelte mit einer Ruhe, die er bei jedem anderen als anmaßend empfunden hätte.

Dachte ich mir.

Und sie ging.

Ohne nach seiner Nummer zu fragen. Ohne zu fragen, ob sie sich wiedersehen würden. Ohne sich umzudrehen.

Marcellin blieb unbeweglich am Eingang stehen.

Seine rechte Hand trat wenige Sekunden später zu ihm.

Soll ich herausfinden, wer sie ist?

Marcellin schaute durch das Glas, während die Frau in den Regen hinaustrat und ein Taxi heranwinkte.

Ja.

Irgendwelche besonderen Anweisungen?

Marcellin ballte den Kiefer.

Er mochte diese Neugier nicht. Er mochte es nicht, dass eine Fremde seine Stimmung in weniger als fünf Minuten verändern konnte. Und vor allem mochte er nicht, dass ein Teil von ihm ihr einfach nur hinterhergehen wollte, um ihren Mund seinen Namen sagen zu hören.

Ich will ihren Namen wissen, was sie macht und warum zum Teufel sie heute Nacht hier war.

Verstanden.

Sein Mann ging.

Marcellin sah weiter auf die Straße, bis das Taxi zwischen den Lichtern der Stadt verschwand.

Dann sah er nach unten und bemerkte, dass er lächelte.

Er fluchte leise.

Scheiße.

Denn er hatte gerade etwas Gefährlicheres als jede Drohung gegen seine Familie erkannt.

Er wollte sie wiedersehen.

Und Marcellin Vinemoor war nie ein Mann gewesen, der leicht akzeptierte, etwas zu wollen, das er nicht kontrollieren konnte.

Aber diese Frau hatte nicht vor, sich von irgendwem kontrollieren zu lassen.

Und das war, genau genommen, der Anfang von allem.