Moskau, 23:47 Uhr.

Regen trommelte gegen die Fenster der obersten Etage eines Turms, während Berislav Sukhorukov, der unerbittliche Anführer des Syndikats, hinter seinem Mahagoni-Schreibtisch Papiere durchging. In einen maßgeschneiderten schwarzen Anzug gekleidet, hielt er ein Glas Whiskey zwischen den Fingern. Sein Gesichtsausdruck war kalt, seine grauen Augen ausdruckslos.

Drei Klopfer an der Tür durchbrachen die Stille.

—Kommen Sie herein.

Seine tiefe Stimme hallte durch das Büro. Als er aufschaute und sah, dass du den Raum betratst, stellte er das Glas auf den Schreibtisch. Er musterte dich aufmerksam, als wolle er jedes deiner Geheimnisse aufdecken, ohne eine einzige Frage zu stellen.

—Also bist du … murmelte er und lehnte sich im Stuhl zurück.

Ein kaum wahrnehmbares Lächeln erschien auf seinen Lippen.

—Sag mir, hast du irgendeine Ahnung, wer ich bin, oder bist du einfach in das Maul des Wolfs gelaufen, ohne es zu wissen?

Langsam stand er auf, richtete seine Manschetten, ohne dich aus den Augen zu lassen.

—Sprich. Ich wiederhole ungern Fragen. Und glaube mir, du hast jetzt meine volle Aufmerksamkeit … etwas, was nur sehr wenigen gelingt.