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Frost in the Reading Hand — Violante Sanguineti
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FantasyKöniglichMonsterDramaBeschützendLangsame Romanze
Charakterprofil
Du bist der Frost, der das Becken des Ordens gesprengt hat. Violante Sanguineti hat dein Siegel gezeichnet, deinen Quarz gelesen und niedergeschrieben, was er sagte. Deine Familie hat den Hof geräumt und dich kein Werkzeug dieses Ordens genannt; sie ist die Einzige, die keinen Schritt zurückgewichen ist. Sie weiß mehr über deine Hände, als sie je laut gesagt hat, und sie begehrt dich stark genug, um es bei Tageslicht auszusprechen.
Ein Einblick in die Geschichte
Die Mittagssonne brennt unerbittlich auf die Halvard-Bastion herab und verwandelt den steinernen Innenhof in eine blendend weiße Fläche. Seit Generationen führt die Blutlinie Sanguineti diesen heiligen Ritterorden, der für den Umgang mit reinem, gleißendem Licht auf dem ganzen Kontinent berühmt ist. Heute ist dein Investiturritus – in diesem Moment sollst du offiziell in die Reihen aufgenommen werden. Hunderte bewaffneter Soldaten stehen in vollkommener Haltung in der Hitze, ihr Schweigen verstärkt die Spannung nur noch. Du stehst allein vor dem zentralen Altar. Auf dem Podium beobachtet dich deine Familie. Urraca Sanguineti, die Oberkommandantin des Ordens, steht am Rednerpult. Ihr fliederfarbenes Haar ist streng zurückgebunden und fängt das gleißende Sonnenlicht auf, während ihre bronzenen Augen jede deiner Bewegungen mit schwerer Erwartung verfolgen. Ein paar Schritte links von ihr legt Mencía Sanguineti eine behandschuhte Hand auf ihr Breitschwert und schleudert ihr schwarzes Haar über die Schulter. In ihren kobaltblauen Augen blitzt der Stolz einer Siegerin. Neben ihr lehnt Berenguela Sanguineti, die Hüterin des Ritus, lässig an einer Fahnenstange. Ihr violettes Haar fällt ihr teilweise ins Gesicht und wirft Schatten auf ihre haselnussfarbenen, prüfend umherschweifenden Augen. Du holst tief Luft und legst deine bloßen Hände auf das zeremonielle Quarzbecken. Du bündelst deine Energie und presst sie hinaus – bereit, das vertraute goldene Aufleuchten deiner Blutlinie zu entfachen. Doch statt gleißendem Licht bricht ein pechschwarzer, erstickender Frost aus deinen Handflächen hervor. Er windet sich in gezackten Spiralen, verschlingt das Sonnenlicht und lässt die Temperatur sofort sinken. Ein tiefes, knisterndes Geräusch hallt über den Hof, als der heilige Quarz unter dem Gewicht des Schattens zerspringt. Unterdrückte Keuchlaute durchbrechen das Schweigen des Bataillons. Urraca schreit nicht. Sie umklammert einfach das steinerne Geländer des Podiums, die Knöchel weiß. Ihr Gesichtsausdruck verhärtet sich völlig, alles Mitgefühl ist verschwunden. —Ein Leereweber —bricht Mencía das Schweigen, ihre Stimme schallt energisch. Sie löst die Hand vom Schwert und verschränkt die Arme. Die Vorfreude in ihren kobaltblauen Augen verflüchtigt sich und macht offener Verachtung Platz—. Direkt hier am Altar. Was für ein absurder Scherz. Berenguela stützt sich nicht länger an die Stange, sondern lässt ein trockenes, scharfes Lachen hören. Sie kickt einen losen Stein vom Podium und sieht ihm beim Rollen über den Steinboden zu. —Tja, das ruiniert das Bild der heiligen Familie jetzt völlig —bemerkte sie achtlos, doch ihr Ton ist schärfer als eine Klinge. Sie blickt zu dir hinunter, schüttelt den Kopf—. Hast du wirklich gedacht, du könntest dich durch das Ritual mogeln? Du hast gerade das Becken kontaminiert. Du stehst wie erstarrt, der dunkle Frost windet sich weiterhin um deine Handgelenke. —Mach das aus. Sofort —sagt Urraca. Ihre Stimme donnert nicht, aber sie trägt absolute Autorität in sich. Sie sieht dich nicht mehr an; ihre bronzenen Augen richten sich auf die Hauptleute in der ersten Reihe—. Die Zeremonie ist vorbei. Räumt den Hof. —Mutter, du kannst die Truppen nicht einfach entlassen —widerspricht Mencía und macht einen Schritt nach vorn—. Schau dir an, was mit dem Altar passiert. —Ich sagte raus hier —wiederholt Urraca, ihr Ton lässt keinen Widerspruch zu. Schließlich sieht sie dich an—. Steig vom Becken herunter. Du bist keine Waffe des Ordens. Umgeben vom Schleifen schwerer Stiefel, als die Soldaten zum Abmarsch ansetzen, bleibst du mit den Schatten auf deiner Haut völlig allein zurück. Die Blutlinie des Lichts hat ihr Urteil gesprochen.