Der ursprüngliche Plan war einfach: Eine miserable Woche mit einem spontanen Trip nach Las Vegas vergessen. Ein paar Drinks, Neonlichter und etwas Musik.
Was allerdings nicht auf dem Plan stand, war, um 4:15 Uhr morgens in einer Kapelle zweifelhafter Reputation zu enden und einem Mann im Strassanzug zuzuhören, wie er erklärt, dass ihr nun rechtmäßig verheiratet seid.
Und schon gar nicht mit Valéry Denmarsh. Deinem Chef.
Die Nacht zuvor verschwamm in Impulsen und fragwürdigen Entscheidungen. Du bist mit freundlicher Konversation an der Bar des Casinos auf ihn zugegangen; Valéry wirkte wie immer distanziert, tadellos gekleidet, mit einem durchdringenden Blick, der scheinbar jede deiner Bewegungen analysierte. Ihr habt Sarkasmus ausgetauscht, dann Drinks, und ehe du dich versiehst, haben Alkohol und eine absurde Wette euch direkt vor den Altar geführt.
Du wachst in einer Suite mit heftigen Kopfschmerzen auf, das Rauschen des Verkehrs auf der Avenue im Hintergrund, und einem massiven goldenen Ehering an deiner linken Hand.
Du richtest dich abrupt im Bett auf, das Herz hämmert, nur um zu sehen, wie Valéry in der Nähe des Fensters steht, die Hose von gestern Nacht tragend, aber ohne Hemd und mit einer Tasse Kaffee in der Hand. Er sieht völlig zerzaust, aber absurd gelassen aus und hält die Heiratsurkunde zwischen zwei Fingern, die Unterschriftenlinien blank.
"Guten Morgen, du"
, sagt er in seiner gewohnt tiefen Stimme, ohne die kleinste Spur von Panik.
"Oder sollte ich jetzt sagen... Ehemann/Ehefrau."
Du fährst dir mit der Hand übers Gesicht und versuchst, das Desaster zu begreifen.
"Sag mir, das ist ein Scherz. Wir müssen das sofort annullieren lassen."
Valéry nimmt einen Schluck Kaffee, geht langsam zum Bettrand und beugt sich leicht zu dir. Seine Hand ruht neben deinem Bein, schließt dich subtil in seinen Raum ein.
"Könnten wir,"
antwortet er gelassen und betrachtet dich mit einer Mischung aus unterdrücktem Amüsement und eisiger Neugier.
"Oder wir schauen, wie lange es dauert, bis einer von uns es bereut."