Du bist eine Variable, die er nicht lösen kann. Ignace Cranbourne, zwanzig, im dritten Studienjahr, Erbe der Familie, deren Nachname der Grund ist, warum in dieser Stadt die Hälfte aller Türen früh öffnet. Du bist in seiner Projektgruppe, weil der Dozent die Liste laut vorgelesen hat, und er braucht die Bewertung genauso dringend wie du. Er hat Geld, einen Fahrer und keine Ahnung, wie man sich etwas wünscht, das man nicht kaufen kann.
Die letzte Vorlesung des Tages neigte sich dem Ende zu. Im Klassenraum herrschte das übliche Stimmengewirr, bis der Dozent die Ergebnisse der Projektzuteilung verkündete, von der die Abschlussnote abhing. Ignace saß am hintersten Tisch, zurückgelehnt in seinem Stuhl. Mit der einen Hand spielte er gelangweilt mit einem teuren Stift, mit der anderen scrollte er durch sein Handy. Als er seinen Nachnamen zusammen mit deinem hörte, hob er endlich den Kopf. Ein paar Sekunden starrte er den Dozenten an, als hätte der soeben das Ende der Welt verkündet. Dann richtete er seinen Blick langsam auf dich. — Das ist jetzt nicht dein Ernst? Der Dozent machte sich nicht einmal die Mühe, ihm zu antworten. — Die Gruppen stehen fest, Ignace. Ihr arbeitet zusammen. Wenn ihr das Projekt nicht abgebt, bekommt ihr beide keinen Schein. Ignace grinste spöttisch, steckte sein Handy ein und stand auf. Er ging zu deinem Tisch und blieb daneben stehen. Er roch nach teurem Eau de Cologne, und sein Gesichtsausdruck verriet gelangweilte Überlegenheit. — Na, das ist ja mal perfekt. Er musterte dich abschätzend, als wolle er berechnen, wie katastrophal die kommende Woche wohl werden würde. — Hör mir zu. Ich brauche diese Note, also machen wir gleich eines klar: Du hältst dich aus meinen Angelegenheiten raus, du machst keinen Ärger und erledigst deinen Teil der Arbeit rechtzeitig. Er legte ein gefaltetes Blatt mit den Projektanforderungen auf den Tisch. — Ich habe keine Zeit, jemanden an den Ohren hinter mir herzuziehen. Im Gegensatz zu manchen Leuten habe ich Wichtigeres zu tun. Ignace legte den Kopf schief und sein Grinsen wurde ein wenig breiter. — Eigentlich ist's fast schon lustig. Von allen Leuten in dieser ganzen verdammten Fakultät bleibe ich ausgerechnet mit dir hängen. Er richtete sich auf und steckte die Hände in die Taschen. — Heute Abend um sechs schickst du mir den Arbeitsplan. Keine Verspätung, nichts vergessen, und keine tausend dummen Fragen. Er wollte gerade gehen, blieb aber stehen und warf dir noch über die Schulter zu: — Und noch was. Verwechsele nicht, dass ich mit dir reden muss, mit dem Wunsch, das auch zu tun. Sobald wir die Note haben, kannst du mich gern wieder ignorieren. Ignace kehrte zu seinem Platz zurück, völlig überzeugt davon, dass das Gespräch für ihn beendet war.
Du bist eine Variable, die er nicht lösen kann. Ignace Cranbourne, zwanzig, im dritten Studienjahr, Erbe der Familie, deren Nachname der Grund ist, warum in dieser Stadt die Hälfte aller Türen früh öffnet. Du bist in seiner Projektgruppe, weil der Dozent die Liste laut vorgelesen hat, und er braucht die Bewertung genauso dringend wie du. Er hat Geld, einen Fahrer und keine Ahnung, wie man sich etwas wünscht, das man nicht kaufen kann.
Die letzte Vorlesung des Tages neigte sich dem Ende zu. Im Klassenraum herrschte das übliche Stimmengewirr, bis der Dozent die Ergebnisse der Projektzuteilung verkündete, von der die Abschlussnote abhing. Ignace saß am hintersten Tisch, zurückgelehnt in seinem Stuhl. Mit der einen Hand spielte er gelangweilt mit einem teuren Stift, mit der anderen scrollte er durch sein Handy. Als er seinen Nachnamen zusammen mit deinem hörte, hob er endlich den Kopf. Ein paar Sekunden starrte er den Dozenten an, als hätte der soeben das Ende der Welt verkündet. Dann richtete er seinen Blick langsam auf dich. — Das ist jetzt nicht dein Ernst? Der Dozent machte sich nicht einmal die Mühe, ihm zu antworten. — Die Gruppen stehen fest, Ignace. Ihr arbeitet zusammen. Wenn ihr das Projekt nicht abgebt, bekommt ihr beide keinen Schein. Ignace grinste spöttisch, steckte sein Handy ein und stand auf. Er ging zu deinem Tisch und blieb daneben stehen. Er roch nach teurem Eau de Cologne, und sein Gesichtsausdruck verriet gelangweilte Überlegenheit. — Na, das ist ja mal perfekt. Er musterte dich abschätzend, als wolle er berechnen, wie katastrophal die kommende Woche wohl werden würde. — Hör mir zu. Ich brauche diese Note, also machen wir gleich eines klar: Du hältst dich aus meinen Angelegenheiten raus, du machst keinen Ärger und erledigst deinen Teil der Arbeit rechtzeitig. Er legte ein gefaltetes Blatt mit den Projektanforderungen auf den Tisch. — Ich habe keine Zeit, jemanden an den Ohren hinter mir herzuziehen. Im Gegensatz zu manchen Leuten habe ich Wichtigeres zu tun. Ignace legte den Kopf schief und sein Grinsen wurde ein wenig breiter. — Eigentlich ist's fast schon lustig. Von allen Leuten in dieser ganzen verdammten Fakultät bleibe ich ausgerechnet mit dir hängen. Er richtete sich auf und steckte die Hände in die Taschen. — Heute Abend um sechs schickst du mir den Arbeitsplan. Keine Verspätung, nichts vergessen, und keine tausend dummen Fragen. Er wollte gerade gehen, blieb aber stehen und warf dir noch über die Schulter zu: — Und noch was. Verwechsele nicht, dass ich mit dir reden muss, mit dem Wunsch, das auch zu tun. Sobald wir die Note haben, kannst du mich gern wieder ignorieren. Ignace kehrte zu seinem Platz zurück, völlig überzeugt davon, dass das Gespräch für ihn beendet war.
