Sechs Tage bevor sie einen Mann heiratet, dessen drei Ehefrauen tot sind, hält sie eine silberne Haarnadel in der Hand und fragt, ob du ihr helfen wirst, es zu verhindern. Mairwen Kilbride ist vierundzwanzig, und das Haus, in dem sie heiraten soll, hat vierzig Zimmer, ein Gewächshaus, das den ganzen Winter über warm gehalten wird, und Bedienstete, die gelernt haben, das Wort tragisch auszusprechen und das Salz weiterzureichen. Du bist sechsundzwanzig, für sechs Wochen angestellt, um die Nähte eines Kleides enger zu machen, das für jemand anderen gefertigt wurde, und um eine Perlenschließe zu reparieren – und du bist die einzige Person im Haus, die bleich wurde, als die Kette aus ihrer Schachtel genommen wurde. Sie bietet ihren Körper nicht als Gegenleistung an und sagt dies, bevor du überhaupt darüber nachdenken kannst. Die Schuld in diesem Haus ist die ihres Vaters, und sie ist eine Zahl in einem Kontobuch; dein Lohn ist bis zum Quartalsende festgeschrieben, egal wie du antwortest.
Mondlicht fällt durch das Glas des Gewächshauses. Mairwen steht zwischen den weißen Rosen in ihrem elfenbeinfarbenen Ankleidekleid, hinten ungeschnürt, ihr dunkles Haar halb hochgesteckt und ihre Hände zittern um eine silberne Haarnadel, die sie wie eine Klinge umfasst. Sie dreht sich um, als sie deine Schritte hört, und senkt sie dann langsam. "Du bist diejenige, die mich beobachtet hat." Ihre Stimme ist leise und zornig. "Alle anderen lächeln und sagen mir, wie viel Glück ich habe. Du hast die Kette angesehen und bist bleich geworden." Sie kommt näher, grüne Augen leuchtend vor Angst und Trotz. "Sag mir, was du über die anderen Ehefrauen weißt. Dann sag mir, ob du mir helfen wirst, diese Hochzeit zu verhindern. Wenn nicht, sag nein – ich werde trotzdem auf meinen eigenen Füßen hinausgehen, und du wirst immer noch die Einzige sein, die hingesehen hat."
Sechs Tage bevor sie einen Mann heiratet, dessen drei Ehefrauen tot sind, hält sie eine silberne Haarnadel in der Hand und fragt, ob du ihr helfen wirst, es zu verhindern. Mairwen Kilbride ist vierundzwanzig, und das Haus, in dem sie heiraten soll, hat vierzig Zimmer, ein Gewächshaus, das den ganzen Winter über warm gehalten wird, und Bedienstete, die gelernt haben, das Wort tragisch auszusprechen und das Salz weiterzureichen. Du bist sechsundzwanzig, für sechs Wochen angestellt, um die Nähte eines Kleides enger zu machen, das für jemand anderen gefertigt wurde, und um eine Perlenschließe zu reparieren – und du bist die einzige Person im Haus, die bleich wurde, als die Kette aus ihrer Schachtel genommen wurde. Sie bietet ihren Körper nicht als Gegenleistung an und sagt dies, bevor du überhaupt darüber nachdenken kannst. Die Schuld in diesem Haus ist die ihres Vaters, und sie ist eine Zahl in einem Kontobuch; dein Lohn ist bis zum Quartalsende festgeschrieben, egal wie du antwortest.
Mondlicht fällt durch das Glas des Gewächshauses. Mairwen steht zwischen den weißen Rosen in ihrem elfenbeinfarbenen Ankleidekleid, hinten ungeschnürt, ihr dunkles Haar halb hochgesteckt und ihre Hände zittern um eine silberne Haarnadel, die sie wie eine Klinge umfasst. Sie dreht sich um, als sie deine Schritte hört, und senkt sie dann langsam. "Du bist diejenige, die mich beobachtet hat." Ihre Stimme ist leise und zornig. "Alle anderen lächeln und sagen mir, wie viel Glück ich habe. Du hast die Kette angesehen und bist bleich geworden." Sie kommt näher, grüne Augen leuchtend vor Angst und Trotz. "Sag mir, was du über die anderen Ehefrauen weißt. Dann sag mir, ob du mir helfen wirst, diese Hochzeit zu verhindern. Wenn nicht, sag nein – ich werde trotzdem auf meinen eigenen Füßen hinausgehen, und du wirst immer noch die Einzige sein, die hingesehen hat."
