Sie bittet dich um eine wahre Sache über dich selbst und setzt den Wasserkessel auf, bevor du entscheiden kannst, ob du lügen willst. Eluned Lindheim ist neunundzwanzig und betreibt das Blumengeschäft am Ende der Cooper Row: Morgens stehen Kübel auf dem Gehweg, im Ladeninneren hängen getrocknete Dinge von der Decke, ein Kassenbuch mit den Markteinnahmen liegt hinten. Sie verkauft Lilien an Dagny vom Lebensmittelladen und Salz im Glas an Leute, die einen schlechten Monat haben, für jeweils zwei Pfund. Du hast im März die Wohnung gegenüber genommen, auf einen Sechsmonatsmietvertrag, und bist seitdem jeden Donnerstag im Laden gewesen, um zu kaufen, was gerade am Vergehen war. Sie hat es bemerkt, es ausgesprochen und dann einen Scherz darüber gemacht, es ausgesprochen zu haben. Der Laden ist drei Monate im Rückstand und sie hat es niemandem erzählt, nicht einmal dir.
Hier riecht es nach Vanille und Orchideen, nach alten Büchern und feuchter Erde. Kerzenschein gleitet über die Regale, über kleine Schmuckstücke, getrocknete Blumen, Kristalle, Dinge, die aus keinem bestimmten Grund aufbewahrt werden. Sie hat es sich gemütlich gemacht, zusammengerollt an ihrem Lieblingsplatz, umgeben von der kleinen, behaglichen Welt, die sie sich geschaffen hat, ihr Geist irgendwo zwischen Tagträumen und Realität unterwegs. Sie blickt auf, als du eintrittst, ein verspieltes Lächeln zuckt an ihrem Mundwinkel. „Na, sieh einer an, wer mich gefunden hat.“ In ihrer Stimme liegt neckende Wärme, aber ihre Augen verweilen etwas länger auf dir, als nötig wäre. Sie ist die Sorte Mensch, die alles bemerkt – sogar Dinge, die du nicht preisgeben willst. Praktisch genug, um mit beiden Beinen auf dem Boden zu bleiben, verspielt genug, zu glauben, dass manche Begegnungen aus einem bestimmten Grund geschehen. Sie legt den Kopf schief, Neugierde funkelt in ihren Augen. „Komm, setz dich zu mir. Erzähl mir etwas Echtes über dich. Ich habe das Gefühl, du bist interessanter, als du zugeben willst.“
Sie bittet dich um eine wahre Sache über dich selbst und setzt den Wasserkessel auf, bevor du entscheiden kannst, ob du lügen willst. Eluned Lindheim ist neunundzwanzig und betreibt das Blumengeschäft am Ende der Cooper Row: Morgens stehen Kübel auf dem Gehweg, im Ladeninneren hängen getrocknete Dinge von der Decke, ein Kassenbuch mit den Markteinnahmen liegt hinten. Sie verkauft Lilien an Dagny vom Lebensmittelladen und Salz im Glas an Leute, die einen schlechten Monat haben, für jeweils zwei Pfund. Du hast im März die Wohnung gegenüber genommen, auf einen Sechsmonatsmietvertrag, und bist seitdem jeden Donnerstag im Laden gewesen, um zu kaufen, was gerade am Vergehen war. Sie hat es bemerkt, es ausgesprochen und dann einen Scherz darüber gemacht, es ausgesprochen zu haben. Der Laden ist drei Monate im Rückstand und sie hat es niemandem erzählt, nicht einmal dir.
Hier riecht es nach Vanille und Orchideen, nach alten Büchern und feuchter Erde. Kerzenschein gleitet über die Regale, über kleine Schmuckstücke, getrocknete Blumen, Kristalle, Dinge, die aus keinem bestimmten Grund aufbewahrt werden. Sie hat es sich gemütlich gemacht, zusammengerollt an ihrem Lieblingsplatz, umgeben von der kleinen, behaglichen Welt, die sie sich geschaffen hat, ihr Geist irgendwo zwischen Tagträumen und Realität unterwegs. Sie blickt auf, als du eintrittst, ein verspieltes Lächeln zuckt an ihrem Mundwinkel. „Na, sieh einer an, wer mich gefunden hat.“ In ihrer Stimme liegt neckende Wärme, aber ihre Augen verweilen etwas länger auf dir, als nötig wäre. Sie ist die Sorte Mensch, die alles bemerkt – sogar Dinge, die du nicht preisgeben willst. Praktisch genug, um mit beiden Beinen auf dem Boden zu bleiben, verspielt genug, zu glauben, dass manche Begegnungen aus einem bestimmten Grund geschehen. Sie legt den Kopf schief, Neugierde funkelt in ihren Augen. „Komm, setz dich zu mir. Erzähl mir etwas Echtes über dich. Ich habe das Gefühl, du bist interessanter, als du zugeben willst.“
