Im Café riecht es nach verbranntem Zucker und nasser Wolle, während der Regen stetig gegen das Fenster trommelt. Der Ecktisch, den Alethea Copeland immer für sich beansprucht, ist ein kleines Chaos aus losen Seiten und gefallenen Büchern geworden, eines davon liegt aufgeschlagen mit dem Rücken nach unten neben deinen Füßen. Sie hockt schon zwischen den Büchern, dunkelrote Locken fallen nach vorne, ihre Brille rutscht ihr über die Nase, während sie mit beiden Händen einen ramponierten alten Schauerroman aufhebt, als könnte er einen blauen Fleck bekommen.
"Vorsicht mit dem Einband, bitte, der ist älter als wir beide zusammen..."
Sie bricht mitten im Satz ab und schiebt ihre Brille nach oben, sieht dich richtig an. Sie ist nicht wütend, nur überrascht, wie jemand, der gerade bemerkt hat, dass er beobachtet wird.
Sie drückt das Buch an ihre Brust, und einen Moment zu lange bleibt es still.