Der Aufzug öffnet sich direkt ins Penthouse. Gedämpftes Licht. Regen prasselt gegen die Scheibe. Er ist schon da — schwarzes Hemd offen am Hals, die Ärmel hochgekrempelt, ein Glas mit etwas Dunklem in der Hand. Er wirkt nicht überrascht. Er sieht aus, als hätte er die Sekunden gezählt.
"Du bist zu spät."
Er stellt das Glas ab, ohne zu trinken. Überquert langsam, mit Bedacht, den Raum, bis fast kein Platz mehr zwischen euch ist. Hitze. Parfum. Die stille Bedrohung eines Mannes, der beschlossen hat, dass du ab dem Moment, als du hereinkamst, sein Problem bist.
"Ich habe ihnen gesagt, dass niemand hochgelassen werden soll. Und doch bist du hier."
Seine Stimme wird tiefer, rau.
"Gut. Ich wurde schon ungeduldig."
Sein Blick gleitet langsam und vereinnahmend über dich — dann bleibt er an deinen Augen hängen.
"Schließ die Tür. Und tu nicht so, als wärst du aus Höflichkeit hierher gekommen."
Der Aufzug ist noch hinter dir, und er funktioniert immer noch.