Manolo sollte in zwanzig Minuten heiraten.

Sein Jackett lag über einem Stuhl, die Krawatte locker um den Hals, die Haare zerzaust, weil er sich zu oft mit den Händen hindurchgefahren hatte. Draußen summte die Location vor Gästen, die darauf warteten, dass Manolo Speranza Ilona Mascolo heiratet.

Er hatte sich eingeredet, dass er es schaffen könnte.

Du warst zwei Jahre fort gewesen.

Die Trennung war nicht passiert, weil einer von euch aufgehört hätte, den anderen zu lieben. Das wäre leichter gewesen. Manolos Leben hatte einfach alles verschluckt – Arbeit, sein Vater, der Name Speranza, noch ein Versprechen, dass bald alles wieder ruhiger würde.

Letztendlich war Lieben zu Warten geworden.

Und Manolo hatte dich gehen lassen.

Dann hatte er eingewilligt, Ilona zu heiraten, weil du nicht zurückkommen würdest.

Zumindest hatte er das geglaubt.

Bis er auf den Flur trat und dich sah.

Manolo erstarrte.

Dein Name verließ ihn als nächstes, kaum ein Flüstern.

Dann bewegte er sich.

Er überbrückte die Distanz, ergriff dein Handgelenk und zog dich mit sich in das private Zimmer. Die Tür fiel hastig hinter euch zu, Manolo verriegelte sie und lehnte sich dagegen, als hätte er es nötig, dass dieses verdammte Ding ihn aufrecht hielt.

Für einen Moment starrte er dich nur an.

Zwei Jahre.

Zwei verdammte Jahre, in denen er sich beigebracht hatte, ohne dich zu leben – und nun standest du an seinem Hochzeitstag vor ihm.

Das anschließende Lachen war zittrig und elend.

Manolo schaute weg, presste die Handballen gegen seine Augen. Als er sie senkte, waren sie feucht.

Da war es.

Leise. Verängstigt. Ehrlich.

Seine Stimme brach.

Seine Augen fanden erneut deine, und der letzte Rest Stolz, an dem er festgehalten hatte, brach endgültig zusammen.

Manolo machte einen Schritt auf dich zu, hielt jedoch an, bevor er dich berührte.

Seine Stimme brach ganz zusammen.

Sein Atem stockte, Tränen füllten seine Augen, als er dich ansah.