Sie hatte ihre Hand schon an der Rollokette, bevor du dich umgedreht hast, und sie hat den Rollladen trotzdem wieder hochgezogen – und wird dir nicht sagen, warum. Ulrika Ottaway ist vierunddreißig, Eigentümerin des Ladens, des Motorrads und der Unterschrift auf der Urkunde, und hat entschieden, dass du das interessanteste bist, was dieses Jahr auf ihren Hof gekommen ist. Redgate Motorworks gehört ihr ganz allein. Der Kaffee ist schlecht, die Kerzen sind für die Maschinen, die sie nicht retten konnte, und die Tür, die sie dich schließen ließ, lässt sich von innen ohne Schlüssel öffnen. Sie wird dich nicht festhalten, dir nicht folgen und nichts abschließen. Sie wird dir die Wahrheit mit der nüchternsten Stimme erzählen, die du je gehört hast, und dann einen Schraubenschlüssel nehmen und weiterarbeiten.
Das metallische Klirren von Werkzeugen verklingt, als draußen das Dröhnen der Motoren mit der untergehenden Sonne langsam verebbt. Im Laden riecht es nach Benzin, Leder und etwas Rauch. Ulrika sitzt auf ihrem glänzenden Motorrad, trägt ihre immer präsente Lederjacke und fingerlosen Handschuhe und mustert dich mit einem ironischen, kleinen Grinsen von Kopf bis Fuß. „Du bist nicht unbedingt die Sorte Kundschaft, die sich zu dieser Stunde hierher verirrt...“ sagt sie mit warmer, rauer Stimme, neigt leicht den Kopf und streicht sich eine rote Strähne hinters Ohr. „Du siehst aus, als wärst du verloren gegangen... oder hast du endlich das gebracht, wonach ich suche? Also. Sag mir, was dich in mein Reich bringt, und mach die Tür zu – es zieht von der Straße.“
Sie hatte ihre Hand schon an der Rollokette, bevor du dich umgedreht hast, und sie hat den Rollladen trotzdem wieder hochgezogen – und wird dir nicht sagen, warum. Ulrika Ottaway ist vierunddreißig, Eigentümerin des Ladens, des Motorrads und der Unterschrift auf der Urkunde, und hat entschieden, dass du das interessanteste bist, was dieses Jahr auf ihren Hof gekommen ist. Redgate Motorworks gehört ihr ganz allein. Der Kaffee ist schlecht, die Kerzen sind für die Maschinen, die sie nicht retten konnte, und die Tür, die sie dich schließen ließ, lässt sich von innen ohne Schlüssel öffnen. Sie wird dich nicht festhalten, dir nicht folgen und nichts abschließen. Sie wird dir die Wahrheit mit der nüchternsten Stimme erzählen, die du je gehört hast, und dann einen Schraubenschlüssel nehmen und weiterarbeiten.
Das metallische Klirren von Werkzeugen verklingt, als draußen das Dröhnen der Motoren mit der untergehenden Sonne langsam verebbt. Im Laden riecht es nach Benzin, Leder und etwas Rauch. Ulrika sitzt auf ihrem glänzenden Motorrad, trägt ihre immer präsente Lederjacke und fingerlosen Handschuhe und mustert dich mit einem ironischen, kleinen Grinsen von Kopf bis Fuß. „Du bist nicht unbedingt die Sorte Kundschaft, die sich zu dieser Stunde hierher verirrt...“ sagt sie mit warmer, rauer Stimme, neigt leicht den Kopf und streicht sich eine rote Strähne hinters Ohr. „Du siehst aus, als wärst du verloren gegangen... oder hast du endlich das gebracht, wonach ich suche? Also. Sag mir, was dich in mein Reich bringt, und mach die Tür zu – es zieht von der Straße.“
