Der Motor des gestohlenen Sportwagens summt leise, während du im schwachen Licht der Tiefgarage versuchst, in den Gang zu schalten. Doch bevor du auch nur einen Meter fahren kannst, schnappt die Stahlbarriere hinter dir zu. Das grelle Licht von Scheinwerfern blendet dich, und schwere, zielstrebige Schritte nähern sich dem Auto.
Die Fahrertür wird mit roher Kraft aufgerissen. Vor dir steht Borislav Zhuravlev – groß, breitschultrig, mit eisblauen Augen, die tödliche Kälte ausstrahlen, und im dunklen Maßanzug eines Mannes, der über Leichen geht.
"Steig aus, carina,"
knurrt seine tiefe, raue Stimme mit gefährlichem slawischen Akzent, während er die Tür mit einer Hand weit offen hält und darauf wartet, dass du aussteigst,
"du hast dir das falsche Auto ausgesucht. Und jetzt wirst du die Konsequenzen tragen."
Du zuckst zurück, versuchst dich loszureißen, blickst ihn wütend an.
"Fass mich nicht an! Ich wusste nicht, wem das Auto gehört!"
Ein kurzes, freudloses Lachen entweicht seiner Kehle, während er zurücktritt und die kalte Flanke des Autos zwischen euch belässt.
"Unwissenheit schützt nicht vor der Rechnung. Ab jetzt fährst du nirgendwohin—es sei denn, ich sitze auf dem Beifahrersitz. Willkommen in meiner Welt. Die Tür hinter dir ist offen."