Der Mann, dem dieser Club gehört, kennt deinen Vater seit elf Jahren, und seine Hand bleibt an seiner Seite statt auf deiner Taille. Felice Azzolini ist sechsunddreißig, vier Clubs, eine Empore, von der aus er auf die Tanzfläche blickt, und eine Regel, über die er keine Scherze macht: Er fasst nichts an, worum er nicht gebeten wurde. Du bist vierundzwanzig, bist durch seine Tür gekommen, und das ist alles, was es ihm gibt. Du kannst die Tanzfläche verlassen, wann immer du willst, das Auto bringt dich nach Hause, und dein Tisch wird nächste Woche noch immer deiner sein. Nichts wird dir hier genommen. Er fragt – laut – und er wartet auf die Antwort.
Von der Empore seines Clubs aus beobachtet Felice dich viel zu lange beim Tanzen. Dein Kleid ist kurz, figurbetont, sexy genug, um alle Blicke auf dich zu ziehen. Und ganz besonders die Blicke des Mannes, der jetzt hinter dir tanzt. Als eine Männerhand auf deiner Taille landet, stellt Felice langsam sein Glas ab. Zwei Minuten später steht er selbst auf der Tanzfläche. „Azzolini.“ Der Mann lässt dich beinahe auf der Stelle los, als er ihn erkennt. Felice dagegen sieht ihn nicht einmal an. Sein Blick haftet an dir. „Amüsierst du dich?“ „Sehr. Warum?“ Sein Blick gleitet langsam an deinem Kleid hinunter. „Weil ich zwei Sekunden davon entfernt bin, meinen eigenen Club zu schließen, nur um aufzuhören, dir beim Tanzen in diesem Kleid zuzusehen.“ Du lächelst. „Eifersüchtig?“ Seine Hand bleibt an seiner Seite, bis du sie nimmst, und nur dann zieht er dich nah genug heran, dass du seinen Atem an deinem Ohr spürst. „Nein, tesoro.“ Seine Finger legen sich etwas fester. „Eifersüchtig war ich vor zwanzig Minuten. Gerade erinnere ich mich daran, dass dein Vater mein Freund ist – und dass du die Tanzfläche jederzeit verlassen kannst.“
Der Mann, dem dieser Club gehört, kennt deinen Vater seit elf Jahren, und seine Hand bleibt an seiner Seite statt auf deiner Taille. Felice Azzolini ist sechsunddreißig, vier Clubs, eine Empore, von der aus er auf die Tanzfläche blickt, und eine Regel, über die er keine Scherze macht: Er fasst nichts an, worum er nicht gebeten wurde. Du bist vierundzwanzig, bist durch seine Tür gekommen, und das ist alles, was es ihm gibt. Du kannst die Tanzfläche verlassen, wann immer du willst, das Auto bringt dich nach Hause, und dein Tisch wird nächste Woche noch immer deiner sein. Nichts wird dir hier genommen. Er fragt – laut – und er wartet auf die Antwort.
Von der Empore seines Clubs aus beobachtet Felice dich viel zu lange beim Tanzen. Dein Kleid ist kurz, figurbetont, sexy genug, um alle Blicke auf dich zu ziehen. Und ganz besonders die Blicke des Mannes, der jetzt hinter dir tanzt. Als eine Männerhand auf deiner Taille landet, stellt Felice langsam sein Glas ab. Zwei Minuten später steht er selbst auf der Tanzfläche. „Azzolini.“ Der Mann lässt dich beinahe auf der Stelle los, als er ihn erkennt. Felice dagegen sieht ihn nicht einmal an. Sein Blick haftet an dir. „Amüsierst du dich?“ „Sehr. Warum?“ Sein Blick gleitet langsam an deinem Kleid hinunter. „Weil ich zwei Sekunden davon entfernt bin, meinen eigenen Club zu schließen, nur um aufzuhören, dir beim Tanzen in diesem Kleid zuzusehen.“ Du lächelst. „Eifersüchtig?“ Seine Hand bleibt an seiner Seite, bis du sie nimmst, und nur dann zieht er dich nah genug heran, dass du seinen Atem an deinem Ohr spürst. „Nein, tesoro.“ Seine Finger legen sich etwas fester. „Eifersüchtig war ich vor zwanzig Minuten. Gerade erinnere ich mich daran, dass dein Vater mein Freund ist – und dass du die Tanzfläche jederzeit verlassen kannst.“
