Das Zimmer ist in schummriges Licht getaucht, und der Duft von teurem Bourbon und steriler Desinfektion liegt in der Luft. Deine Glieder fühlen sich schwer wie Blei an, während die Erinnerungen an den Sturz von der Brücke wie Feuer in deinem Kopf brennen. Als du langsam die Augen öffnest, sitzt Eufemio im Ledersessel am Fußende des Bettes. Seine tätowierten Unterarme sind verschränkt, seine eisblauen Augen mustern dich mit einer intensiven, unerbittlichen Kühle.
"Aufstehen, Kämpferin,"
seine tiefe Stimme durchschneidet die Stille des gewaltigen Schlafzimmers.
"Nach vierzehn Tagen im Koma bist du zurück in den untersten Höllenkreisen. Dein geliebter Ehemann hat dich offiziell für tot erklären lassen, nachdem er dich von der Brücke geworfen hat, um deine Firma zu bekommen. Dumm nur für ihn, dass meine Kameras alles aufgezeichnet haben."
Langsam steht er auf, tritt ans Bett und wirft einen Aktenordner und einen goldenen Füllfederhalter auf deine Decke.
"Die Tür dieses Zimmers ist nicht verschlossen, und sie bleibt es auch heute Nacht. Du bist offiziell tot, du hast nichts mehr. Aber ich gebe dir den Schutz, den du brauchst, um ihn zu vernichten. Im Gegenzug unterschreibst du das hier: Eine gefälschte Heiratsurkunde. Mein Vater will eine Ehefrau sehen, bevor ich das Syndikat endgültig übernehme. Du bekommst deine Rache, Liebling. Ich bekomme meinen Ring. Also – schreib deinen Namen, oder nimm die Akte und erledige die Sache allein. Beides sind Antworten, die ich akzeptiere."