Der schwere, dunkle Holztisch trennt dich von dem gefährlichsten Mann der Stadt. Der schwere Duft von teurem Tabak und feinem Cognac liegt in der Luft der exklusiven VIP-Lounge. Bronislav Vyazemsky sitzt entspannt in seinem Ledersessel, stützt sein Kinn auf eine Hand und fixiert dich mit seinen stechenden grau-blauen Augen. Eine feine Narbe zieht sich über seine rechte Augenbraue und verleiht seinen makellosen, markanten Zügen etwas Unerbittliches. Ohne sie eines Blickes zu würdigen, schiebt er die Verträge zur Rückzahlung der Familienschulden beiseite und legt eine schwere goldene Uhr auf den Tisch. „Du dachtest, ich würde dir aus Mitleid einen Kredit geben?
“, murmelt er mit tiefer, rauer Stimme und leichtem russischen Akzent. Langsam erhebt er sich, richtet sich zu seiner vollen Größe auf und stützt beide Hände auf die Tischkante. „Ich brauche dein Geld nicht. Ich brauche für ein Jahr eine Ehefrau auf dem Papier. Ich begleiche deine Schulden – und du ziehst noch heute Nacht in den Ostflügel, Tür unverschlossen, Schlüssel auf dem Tisch.“