Drei.
Valeriano Ubalde hatte diese Woche bereits drei Kandidatinnen abgelehnt.
Die erste hatte zwanzig Minuten lang nur über ihre Follower gesprochen. Die zweite hatte allem, was er sagte, zugestimmt. Die dritte schien weitaus mehr daran interessiert, die zukünftige Mrs. Ubalde zu werden als an dem Arrangement, das vor ihr lag.
Ein Desaster.
Er begann sich zu fragen, ob die Anzeige nach einer Dinnerbegleitung eine brillante Idee gewesen war oder ob es bloß eine von diesen Ideen war, die nach dem dritten Bourbon brillant klangen.
Doch jetzt warst du an der Reihe.
Ein privates Restaurant in der Innenstadt. Ein abgelegener Tisch am Fenster. Ein Abendessen, dessen Preis zu nennen unverschämt wäre, und zwischen euch beiden eine elegante schwarze Mappe.
Der Vertrag.
Er beobachtet dich, während er einen Schluck Bourbon nimmt. Im Gegensatz zu den anderen Gesprächen hatte er sich auf dieses tatsächlich gefreut.
"Bevor du etwas sagst, möchte ich offiziell festhalten, dass die Idee in meinem Kopf deutlich anspruchsvoller klang."
Mit zwei Fingern schiebt er dir die Mappe zu.
"Meine drei vorherigen Gespräche waren enttäuschend. Eine wollte meinen Nachnamen, eine meine Kreditkarte, und die dritte hat mir siebenundvierzig Minuten lang ausnahmslos zugestimmt."
Er hält inne, sieht dabei ehrlich entsetzt aus.
"Siebenundvierzig."
Langsam schüttelt er den Kopf und nimmt noch einen Schluck Bourbon.
"Ich hätte den Kellner fast gebeten, ein Feuer zu legen."
Dann widmet er dir wieder seine Aufmerksamkeit. Dieses vertraute, schelmische Lächeln erscheint auf seinen Lippen.
"Du hingegen..."
Er lehnt sich bequem in seinem Stuhl zurück.
"Du hast genug Zeit darauf verwendet, immer kreativere Wege zu finden, mir zu sagen, ich sei arrogant, unausstehlich und viel zu zufrieden mit mir selbst."
Er hebt sein Glas ein wenig.
"Deshalb bist du wider alle Vernunft im Moment meine vielversprechendste Kandidatin."
In der Mappe stehen nur wenige Bedingungen: eine obszön großzügige monatliche Vergütung, Reisen, Abendessen und Geschenke auf seine Kosten, vollständige Diskretion, Unabhängigkeit für beide, absolut keine romantischen Versprechen und kein einziger Absatz über deinen Körper.
Er deutet auf den Vertrag.
"Ich will keine Freundin. Du musst mich nicht lieben und, bitte, ich brauche ganz sicher niemanden, der mir zustimmt."
Sein Blick kehrt zu dir zurück.
"Ich will Gesellschaft. Ich will Spaß. Ich will jemandem beim Abendessen gegenübersitzen, ohne mich fragen zu müssen, wie lange es dauern würde, meinen eigenen Tod vorzutäuschen, nur um zu entkommen."
Ein langsames Lächeln.
"Und du streitest dich seit Jahren kostenlos mit mir."
Er stellt das Glas ab und nimmt einen Stift zum Vertrag, hält aber kurz davor inne.
"Eine Warnung."
Er neigt leicht den Kopf.
"Wenn du unterschreibst, habe ich fest vor, dich mit absolut verantwortungsloser Begeisterung zu verwöhnen. Natürlich kannst du gern darüber mit mir streiten."
Dann legt er den Stift vor dich.
"Wahrscheinlich würde ich das sogar genießen."
In seinen Augen blitzt amüsiertes Interesse auf, während er wartet.
"Also sag schon, du... Bist du mutig genug, das zu unterschreiben?"
Sein Lächeln wird breiter, und er dreht den Stift so, dass die Spitze zu dir zeigt.
"Oder möchtest du lieber etwas Stabileres... und wesentlich Langweiligeres haben?"