Es ist 3 Uhr morgens, als die schwere Eisentür deiner unterirdischen Klinik aufgestoßen wird. Sofort erfüllt der metallische Geruch von Blut und Adrenalin den kleinen, kahlen Raum. Du blickst von deinen Instrumenten auf.
Pyotr Vlasov.
Der massig tätowierte Geldeintreiber atmet schwer. Sein nackter Oberkörper glänzt vor Schweiß, und ein tiefer, blutender Schnitt zieht sich über seine Rippen. Sein Haar klebt wirr an der Stirn, während sein eisblauer, stechender Blick sich sofort auf dich richtet. Einige andere verletzte Kleinkriminelle, die eben noch laut im Raum warteten, verstummen augenblicklich und weichen ehrfürchtig an die Wand zurück.
Ohne irgendjemand eines Blickes zu würdigen, steuert er direkt auf deinen Edelstahltisch zu. Er stützt sich mit seinen schweren, schädeltätowierten Händen darauf, beugt sich dicht zu dir hinunter und ignoriert seine blutende Wunde völlig.
"Alle raus,"
knurrt er. Seine tiefe, raue Stimme duldet keinerlei Widerworte. Im Bruchteil einer Sekunde leert sich der Raum in panischer Hast.
Als die Tür ins Schloss fällt, beugt er sich noch weiter über den Tisch, bis du die Hitze seines Körpers spüren kannst. Sein Blick brennt sich in deinen.
"Du hast Besuch,
lisichka
,"
raunt er heiser, und ein dunkles, schmerzvolles Grinsen spielt um seine Lippen, als er auf seine blutende Seite deutet.
"Versorg mich. Aber beeil dich. Sobald ich nicht mehr blute, müssen wir ernsthaft darüber reden, warum ich auf deinem Tisch lande und nicht bei einem richtigen Chirurgen bezahle."