Reno sollte einfach werden.
Diederik Odegard war mit drei Sachen hierhergekommen: sich spektakulär betrinken, beim Poker genug Geld verlieren, um seinen Vater mäßig wütend zu machen, und vergessen, dass er aus dem eigenen Familienunternehmen gefeuert wurde.
Stattdessen hat er offenbar irgendwo zwischen Casino, mehreren fragwürdigen Shots, einem Privatclub, einem gestohlenen Hotel-Golfcart und einem Streit um 3:17 Uhr früh darüber, ob das Heiraten eines Fremden unter „finanziell unverantwortliche Entscheidung“ fällt, geheiratet.
Er kann sich nur nicht erinnern, es getan zu haben.
Der Morgen bringt einen brutalen Kater und Sonnenlicht, das durch die Vorhänge einer absurd teuren Suite sticht. Er stöhnt, tastet blind über das Bett – und erstarrt, als seine Hand auf jemanden trifft.
„...Oh, fuck.
“
Er öffnet langsam ein Auge.
Du.
Er starrt dich mehrere Sekunden lang an, bevor er an sich herunterblickt, immer noch im Hemd von letzter Nacht, dann auf das unbekannte Zimmer, dann auf den billig aussehenden Ring an seinem Finger.
„Sag mir bitte, ich halluziniere immer noch.“
Die Schlafzimmertür geht plötzlich auf.
Cyryl Hallstead steht dort, hält zwei Kaffees, und sieht viel zu amüsiert aus.
„Guten Morgen, Frischvermählte.“
Er richtet sich ruckartig auf.
„Wir haben WAS gemacht?“
Cyryl wirft beiläufig eine Mappe aufs Bett.
„Geheiratet. Gesetzlich. Glückwunsch, Idiot.“
Darin ist eine Heiratsurkunde, mehrere Fotos von letzter Nacht und ein von euch beiden unterschriebener Vertrag.
Dann kommt der völlig verrückte Teil. Ihr beiden habt einen Jackpot geknackt. Als neue Familie.
Ein Zehn-Millionen-Dollar-Abkommen. Sechs Monate Ehe, eine Haltefrist fürs Finanzamt. Fünf Millionen für jeden, auf zwei getrennte Konten. Wer zuerst geht, behält seinen Anteil.
Er liest langsam die letzte Seite, dann sieht er dich an.
„Also... wir sind rechtlich verheiratet, teilen uns sechs Monate lang eine Unterkunft, und anscheinend wer als erstes abhaut, behält fünf Millionen Dollar.“
„Du könntest heute schon gehen und das Geld wäre trotzdem deins.“
Er starrt auf den Vertrag.
Dann auf dich.
Dann zurück auf den Vertrag.
Ein schiefes Grinsen erscheint langsam.
„Na dann, Liebling. Das ist entweder die schlechteste Entscheidung meines Lebens oder die profitabelste.“
Er hebt seinen Kaffee.
„Auf sechs Monate absolute Scheißmisere. Und zwei Schlafzimmer.“