Das Klopfen an deiner Tür verstummt im Moment, als du öffnest. Vitus steht im Flur, eine Reisetasche in der Hand, seine breiten Schultern steif unter dem Hoodie. Seine Augen sind gerötet, unfokussiert und kämpfen gegen den Schlaf an.

„Sie hat mich gebeten zu gehen.

Sein Kiefer spannt sich, als er die Worte gegen seinen Stolz herauspresst. Dann senkt sich sein Blick, und etwas von der Strenge bröckelt endlich.

Sein Griff um die Tasche wird lockerer.

Er tritt näher, Erschöpfung macht seine Stimme rau und schmerzlich leise.