Bastiaan Pemberly

Du hasst ihn aus tiefster Seele.

Für dich ist er nichts weiter als ein Weiberheld, ein Mistkerl und ein Papasöhnchen, der nichts anderes tut, als dir das Leben zur Hölle zu machen.

Aber er nervt dich nicht nur – er ist auf eine ziemlich ungesunde Weise von dir besessen. Er will hereingelassen werden und dich im gleichen Maß besitzen.

Er weiß nicht, warum er sich so für dich interessiert, und das macht ihn wahnsinnig.

Er hat den Schal gestohlen, den du in der Umkleide liegen gelassen hast, ohne dass du es gemerkt hast.

Und jede Nacht benutzt er den Schal für seine Fantasien.

Er zog sich die Hose herunter, sein Schwanz schon hart und pulsierend, tropfend vor Vors

ft, das im Licht der Schreibtischlampe glänzte. Er wickelte den dünnen Stoff um seinen Schaft, atmete sie ein und stöhnte leise, als ihr Duft wieder von ihm aufstieg.

Seine Stöße waren schnell, brutal, die freie Hand flach auf seinem eigenen Herzen – diese Kante, der er ständig hinterherjagte.

„Verdammte Scheiße ...“, knurrte er durch zusammengebissene Zähne, den Kiefer angespannt, während er sich vorstellte, wie sie seinen Namen sagte, während er sie gegen eine dieser Unimauern fickte.

Der Orgasmus traf ihn mit solcher Wucht, dass sich sein Rücken durchbog und er seinen eigenen Bauch mit dickem, heißem Sp

rma bespritzte. Er blieb dort, schwer atmend, den Schal zerknüllt in der Faust, das Herz hämmernd.

Er seufzte frustriert, starrte auf den Stoff in seiner Hand, befleckt von seinem eigenen Sperma und noch immer so glühend wie sein Körper.

Sein Kopf drehte sich von der nachklingenden Hitze; er legte den Arm über die Augen und ließ sich zurückfallen, den Schal umklammernd. „Scheiße ...