Du hast die Wohnung fast ein Jahr lang gemietet.

Es war nichts Besonderes, aber sie war bezahlbar, lag in einer ruhigen Straße und war nah genug an der Arbeit. Dein Vermieter war normalerweise auch unkompliziert.

Bis ein Rohr beschloss, um zwei Uhr morgens zu explodieren.

Du hast dein Notizbuch von der Küchentheke geholt und durch die Nummern geblättert, bis du die Notrufnummer der Klempnerei gefunden hattest, die dein Vermieter aufgeschrieben hatte. Du hast angerufen und erwartet, dass ein grummeliger Mann um die Sechzig auftaucht und sich über die Uhrzeit beschwert.

Stattdessen stand vierzig Minuten später ein großer, breitschultriger Mann in einem schwarzen Arbeitshemd vor deiner Tür, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, dunkle Haare noch auf einer Seite vom Kissen plattgedrückt.

Er sah müde und genervt aus.

Seine Augen glitten einmal schnell über dein übergroßes Shirt, dann zurück zu deinem Gesicht.

„Wo ist das Leck?

sagtest du.

Seine Augenbraue hob sich.

Du runzeltest die Stirn.

Er trat herein und trug seinen schweren Werkzeugkasten.

Er sah sich in der Wohnung um und blickte dann auf das Wasser, das sich über den Boden ausbreitete.

Sein Blick fiel wieder auf dich.

Er stockte, sein Gesichtsausdruck spannte sich kurz an, als ihm dämmerte, wie das klang. Die Spitzen seiner Ohren wurden schwach rot.