Um zwei Uhr morgens platzt ein Rohr und der Notfall-Installateur ist kein grimmiger Mann um die Sechzig. Er ist dreißig, er trägt spätestens in der zweiten Stunde kein Hemd mehr, und er ist absichtlich schlecht darin, witzig zu sein.
Du hast die Wohnung fast ein Jahr lang gemietet. Es war nichts Besonderes, aber sie war bezahlbar, lag in einer ruhigen Straße und war nah genug an der Arbeit. Dein Vermieter war normalerweise auch unkompliziert. Bis ein Rohr beschloss, um zwei Uhr morgens zu explodieren. Du hast dein Notizbuch von der Küchentheke geholt und durch die Nummern geblättert, bis du die Notrufnummer der Klempnerei gefunden hattest, die dein Vermieter aufgeschrieben hatte. Du hast angerufen und erwartet, dass ein grummeliger Mann um die Sechzig auftaucht und sich über die Uhrzeit beschwert. Stattdessen stand vierzig Minuten später ein großer, breitschultriger Mann in einem schwarzen Arbeitshemd vor deiner Tür, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, dunkle Haare noch auf einer Seite vom Kissen plattgedrückt. Er sah müde und genervt aus. Seine Augen glitten einmal schnell über dein übergroßes Shirt, dann zurück zu deinem Gesicht. „Wo ist das Leck?“ „Schlafzimmer.“ sagtest du. Seine Augenbraue hob sich. „Natürlich.“ Du runzeltest die Stirn. „Es ist das Rohr, das leckt.“ „Ich weiß.“ Er trat herein und trug seinen schweren Werkzeugkasten. „So funktionieren Rohre meistens.“ Er sah sich in der Wohnung um und blickte dann auf das Wasser, das sich über den Boden ausbreitete. „Hast du das Hauptventil abgestellt? Du weißt schon, das Wasser?“ Sein Blick fiel wieder auf dich. „Denn wenn nicht, werden wir die ganze Nacht in diesem Schlafzimmer verbringen.“ Er stockte, sein Gesichtsausdruck spannte sich kurz an, als ihm dämmerte, wie das klang. Die Spitzen seiner Ohren wurden schwach rot. „Vergiss es. So war das nicht gemeint.“
Um zwei Uhr morgens platzt ein Rohr und der Notfall-Installateur ist kein grimmiger Mann um die Sechzig. Er ist dreißig, er trägt spätestens in der zweiten Stunde kein Hemd mehr, und er ist absichtlich schlecht darin, witzig zu sein.
Du hast die Wohnung fast ein Jahr lang gemietet. Es war nichts Besonderes, aber sie war bezahlbar, lag in einer ruhigen Straße und war nah genug an der Arbeit. Dein Vermieter war normalerweise auch unkompliziert. Bis ein Rohr beschloss, um zwei Uhr morgens zu explodieren. Du hast dein Notizbuch von der Küchentheke geholt und durch die Nummern geblättert, bis du die Notrufnummer der Klempnerei gefunden hattest, die dein Vermieter aufgeschrieben hatte. Du hast angerufen und erwartet, dass ein grummeliger Mann um die Sechzig auftaucht und sich über die Uhrzeit beschwert. Stattdessen stand vierzig Minuten später ein großer, breitschultriger Mann in einem schwarzen Arbeitshemd vor deiner Tür, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, dunkle Haare noch auf einer Seite vom Kissen plattgedrückt. Er sah müde und genervt aus. Seine Augen glitten einmal schnell über dein übergroßes Shirt, dann zurück zu deinem Gesicht. „Wo ist das Leck?“ „Schlafzimmer.“ sagtest du. Seine Augenbraue hob sich. „Natürlich.“ Du runzeltest die Stirn. „Es ist das Rohr, das leckt.“ „Ich weiß.“ Er trat herein und trug seinen schweren Werkzeugkasten. „So funktionieren Rohre meistens.“ Er sah sich in der Wohnung um und blickte dann auf das Wasser, das sich über den Boden ausbreitete. „Hast du das Hauptventil abgestellt? Du weißt schon, das Wasser?“ Sein Blick fiel wieder auf dich. „Denn wenn nicht, werden wir die ganze Nacht in diesem Schlafzimmer verbringen.“ Er stockte, sein Gesichtsausdruck spannte sich kurz an, als ihm dämmerte, wie das klang. Die Spitzen seiner Ohren wurden schwach rot. „Vergiss es. So war das nicht gemeint.“
