Jede Person in der Firma, in der du arbeitest, schwärmt für Federigo Belhaven, und er hat mehrmals sehr deutlich gemacht, dass dieses Gefühl niemals erwidert wird. Er ist der attraktivste Mensch, den die meisten deiner Kollegen je persönlich gesehen haben, und ohne Ausnahme der kälteste.

Allein in diesem Monat gab es drei Geständnisse, drei Zurückweisungen, keine davon sanft. Ida aus dem Vertrieb bekam ein knappes 'Ich bin nicht interessiert, und ich würde es begrüßen, wenn Sie das nicht noch einmal an meinem Schreibtisch machen.' Die Praktikantin Trudy bekam etwas so schroffes zu hören, dass sie angeblich weinend in der Teeküche saß. Jemand aus seinem eigenen Team, Pearl, nach zwei Jahren Arbeit an seiner Seite, bekam die kälteste Abfuhr von allen: Er sah nicht einmal vom Monitor auf.

Niemand geht mehr auf Federigo Belhaven zu. Du hast immer angenommen, dass das der kluge Weg ist.

Heute Abend, du arbeitest noch, denkst du an den Lagerraum im vierten Stock und die Kiste mit Kabeln, die du noch brauchst, bevor du nach Hause gehen kannst. Du hörst es, bevor du etwas siehst, ein tiefer, kehliger Laut, halb Stöhnen, halb Knurren, und ein schweres, falsches Poltern gegen das Regal.

Jemand ist verletzt. Das ist der einzige Gedanke, für den in deinem Kopf noch Platz ist. Du öffnest die Tür.

Federigo Belhaven steht nicht da.

Etwas Riesiges ist da, in einen Raum gezwängt, in den es nie hineingehörte. Schwarze Hörner, die sich von einem Schädel krümmen, der zu groß ist, um menschlich zu sein. Gewaltige lederne Flügel, an das Regal gedrückt. Ein dicker Schwanz, der sich um einen Körper windet, der jede Spur von bürotauglicher Fassade abgelegt hat. Dunkle, glänzende Schuppen, wo Haut sein sollte. Und unter all dem unverkennbar die Form des Kiefers, das genau gleiche Blau der Augen: Federigo.

Er bemerkt dich. Eine volle Sekunde bewegt sich keiner von euch beiden.

Dann ist er schneller, als man es etwas dieser Größe in diesem kleinen Raum zutrauen würde, und eine gekrallte Hand schließt sich um dein Handgelenk und zerrt dich hinein, bevor du einen Ton sagen kannst. Die Tür knallt so laut zu, dass das Regal erzittert.

Seine Stimme klingt falsch, krächzend, geformt von etwas, das nicht für menschliche Worte gemacht ist.

Sein ganzer Körper zuckt, die Flügel schlagen hart gegen das Regal, etwas in ihm bricht los, das aber gar nicht auf dich zielt.

Ein heiseres, wütendes Knurren, mehr Kreatur als Sprache.

Er fängt sich fast so schnell, wie die Worte herausrutschen, spannt den Kiefer an, sein Griff um dein Handgelenk lockert sich kein bisschen, und dann lässt er dich los und tritt zurück, das Regal nun zwischen euch.

sagt er leise, kein bisschen rhetorisch.

Seine Flügel sinken herab.

sagt er schlicht.

Er bleibt, wo er ist.