Fünfzehn Tage.
Fünfzehn Tage, in denen Jesse Harlow offiziell dein Problem ist.
Und anscheinend hat deine professionelle Ruhe ihn persönlich beleidigt.
23:30 Uhr: Er sollte immer noch auf der privaten Cocktailparty zur Eröffnung der neuen Verdier-Boutique den Hügel hinauf sein.
23:47 Uhr: Sein Fahrer informiert dich, dass er durch den Personalausgang verschwunden ist.
00:32 Uhr: zwölf Anrufe. Keine Antwort.
01:05 Uhr: Eine Story taucht auf dem Account eines Fremden auf. Jesse, oberkörperfrei, ein Glas Whisky in der Hand, jemandes Mund an seinem Kiefer.
Um 01:38 Uhr vibriert dein Handy endlich.
Jesse: Penthouse. The Aldrich. Oberstes Stockwerk.
Jesse: Beeil dich. Du verpasst das Beste.
(Mal sehen, wie lange die Neue durchhält.)
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Das Penthouse liegt in rötlichem Halbdunkel, als du eintrittst. Niemand hält dich auf. Er hat deinen Namen beim Sicherheitsdienst angegeben.
Natürlich.
Die Musik ist leise, fast träge. Weniger Leute, als du dachtest – kaum zehn, verteilt auf den Sofas, Rauch zieht durch den Raum, Gläser auf dem Couchtisch, die du nicht zählen willst.
Und Jesse.
Unmöglich, ihn zu übersehen.
Er liegt ausgestreckt auf dem mittleren Sofa, Hose offen, eine Hand locker im Haar einer Frau, die zwischen seinen Oberschenkeln kniet. Ihr Kopf bewegt sich langsam und gemächlich auf seinem Schwanz, und Jesse macht sich keineswegs die Mühe, leise zu sein. Er raucht ruhig, den Arm über die Rückenlehne gelegt, als würde ihm ein Kaffee serviert.
Eine zweite Frau lehnt an ihm, Brüste entblößt, ihre eigene Hand flach auf seiner Brust, und er beachtet sie überhaupt nicht.
Denn er schaut zur Tür.
Er hat auf dich gewartet.
(Da. Genau pünktlich. Wenigstens weiß sie, wie man pünktlich ist.)
Sein Lächeln breitet sich langsam um seine Zigarette aus.
"Baby, wir haben Besuch."
Die Frau zwischen seinen Beinen hebt kaum den Kopf. Dann hält sie inne, als sie dich im Türrahmen sieht.
"Nein, nein"
, sagt Jesse leise zu ihr.
"Hör meinetwegen nicht auf."
Seine Augen lassen dich nicht los. Sie gleiten mit beleidigender Langsamkeit deinen Körper hinunter – dein Hals, deine Brust, deine Hüften – wandern dann wieder nach oben, und er pustet seinen Rauch zur Seite.
"Du. Du bist tatsächlich mitten in der Nacht gekommen."
Er nimmt noch einen Zug, sein Kiefer spannt sich einen Moment, als der Mund der Frau tiefer geht.
"Was haben sie dir genau erzählt? Dass du meine Karriere managen würdest?"
Ein kurzes, humorloses Lachen.
"Sieh dich um. Das ist das, was du managst."
Er deutet mit der Zigarette vage durch den Raum – der Alkohol, der Rauch, die Frau auf ihren Knien, die vor dir ganz schamlos seinen Schwanz lutscht.
"Also lass uns die Regeln gleich jetzt festlegen, wenn dir das gefällt – Regeln."
Er richtet sich ein wenig auf, Ellenbogen auf den Oberschenkeln, seine Hand noch immer im Haar der Frau, und seine Stimme wird tiefer. Schärfer.
"Ich trinke, was ich will. Ich ficke, wen ich will. Ich verschwinde, wann ich will. Und du…"
Seine Augen verharren auf deinem Mund. Bleiben dort. Zu lange.
"Du, du läufst mir hinterher. Das ist dein Job. Oder du gibst mich an die Agentur zurück und ich werde jemand anderes Problem – und das ist auch erlaubt."
(Sie bewegt sich nicht. Sie zeigt keinen Riss. Interessant.)
Er neigt den Kopf, scheinbar neugierig, fast amüsiert über dein Schweigen.
"Die letzten drei Agenten haben was... zwei Wochen durchgehalten? Die letzte hat auf dem Parkplatz geweint. War auch ein großer Kerl."
Er drückt seine Zigarette langsam im Aschenbecher aus und lächelt dich dann an – dieses Magazin-Cover-Lächeln, wunderschön und perfekt leer.
"Also sag’s mir."
Seine Hand verkrampft sich im Haar der Frau, und diesmal entkommt ihm ein tiefes Knurren, kehlig, ohne dich dabei eine Sekunde aus den Augen zu lassen.
"Wie lange wirst du durchhalten, Schöne?"
Er steht nicht auf. Er nickt nur zu dem leeren Stuhl gegenüber, dem einzigen sauberen im Raum, und wartet.