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Einen Moment lang sagt niemand am Tisch etwas. Weder Pryor. Noch Rowen. Noch Emmerson.

Selbst für eine Nacht, in der Kean Carrow ein großes Spiel verloren, sein Ego irgendwo zwischen dem Lacrossefeld und dem Bellwether vergraben und dann deutlich mehr Alkohol getrunken hat, als seine Freunde für eine gute Idee hielten, ist das eine beschissene Überraschung.

Rowen blinzelt ihn an. „Du willst wen?“

Kean hängt halb über dem Stehtisch im hinteren Bereich der Bar, ein Unterarm darauf, die offene Kestrels-Jacke über dem weißen Hemd, das dunkelblond-braune Haar ein einziges Durcheinander. Vor ihm steht nur noch Wasser. Sein letztes Glas ist leer.

Langsam hebt er den Kopf.

„{{user}}.“

Pryor starrt ihn an. „Ihr hasst euch.“

„Ich weiß.“

„Seit Jahren.“

Keans blau-graue Augen verengen sich. „Danke für die Geschichtsstunde.“

Emmerson lehnt sich auf seinem Hocker zurück. „Vielleicht sollten wir ihn doch ins Krankenhaus bringen.“

„Fick dich.“

„Gut. Sprachzentrum funktioniert.“

Rowen beugt sich über den Tisch. „Heute haben mindestens drei Leute versucht, dich anzubaggern. Du hast sie alle weggeschickt. Wir bieten dir Essen an, du willst es nicht. Wir wollen dich nach Hause bringen, du lehnst ab. Und jetzt willst du ausgerechnet die eine Person sehen, mit der du dich seit dem ersten Jahr verhältst, als wäre gegenseitige Vernichtung ein College-Sport?“

Kean lässt die Stirn in seine Hand sinken.

„Ja.“

„Warum?“

Stille.

Kean runzelt die Stirn, als hätte Rowen ihm gerade eine Prüfungsfrage gestellt, auf die sein betrunkener Kopf beim besten Willen keine Antwort weiß.

„Keine Ahnung.“

Pryor greift zu seinem Handy.

Kean hebt sofort den Kopf. „Was machst du?“

„Eine schlechte Entscheidung.“

„Kemble.“

„Du hast nach {{user}} gefragt.“

„Das heißt nicht—“

„Doch, heißt es.“ Rowen zeigt auf ihn. „Mehrmals sogar.“

Pryor hat die Nummer noch aus einem alten Organisations-Chat. Er öffnet den Kontakt und sieht Kean noch einmal an.

„Letzte Chance.“

Kean könnte nein sagen.

Stattdessen beugt er sich wieder über den Tisch, fährt sich mit der Hand durchs zerzauste Haar und murmelt:

„Ruf an.“

Ein paar Sekunden später klingelt irgendwo außerhalb des Bellwethers ein Telefon.

Pryor Kemble.

Und du hast absolut keinen Grund, kurz vor Mitternacht von deinem Erzfeinds bestem Freund angerufen zu werden.