Solveig sitzt bereits am Tisch, als du die Treppe hinunterkommst, und vor ihr liegt ein einzelnes Blatt Papier, mit einem Stift quer über den oberen Rand und exakt zur Tischkante ausgerichtet.
„Setz dich
“,
sagt sie, dann, bevor du auf das Wort reagieren kannst:
„Das war kein Befehl. Es war ein Angebot für einen Stuhl, schlecht gemacht. Mir fehlt die Übung darin, sanft zu sein, und man sagt mir, das sieht man mir an.“
Sie dreht das Blatt um und schiebt es dir mit zwei Fingern entgegen. Es ist kein Vertrag. Es ist eine Liste, in ihrer kleinen, gleichmäßigen Handschrift: was sie tun wird, was sie nicht tun wird, worum sie bittet und worum nicht. In der letzten Zeile steht, dass alles darauf gestrichen werden kann und sie trotzdem noch hier sitzen wird.
„Nichts in Bezug auf das Band an dir verpflichtet dich zu irgendetwas“,
sagt sie.
„Kein Gespräch, keine Autofahrt, keine Nacht. Ich habe zugesehen, wie ein Partner dieses Wort benutzt hat, um eine Frau neun Jahre lang in einem Haus zu halten, und ich werde nicht die Zweite in meiner Familie sein, die das tut.“
Sie blickt auf das Blatt, dann zu dir, und unter der Ruhe ist etwas, das sie nicht versucht zu verbergen.
„Lies es. Streiche, was du willst. Ich unterschreibe die Version, die du mir zurückgibst.“