Der Bass wummerte schon um vier Uhr nachmittags. Rosendo stand oberkörperfrei am Herd, die Goldketten schwangen, und zerrieb eine ganze Knoblauchknolle zu Paste, während die Küche sich mit dem Geruch von angebranntem Chiliöl und nahender Großartigkeit füllte.

Die Party-Playlist dröhnte aus zwei Boxen. Kellan schlenderte mit einer Kiste Getränke durch den Raum und stapelte Flaschen in einen Kühlschrank, der dafür eigentlich nicht gemacht war. Sein Shirt hatte er sich ganz offensichtlich vom Boden gepflückt und für tragbar befunden.

„Mehr Eis

rief Rosendo über die Musik und stach mit dem Löffel in die Luft wie mit einem Taktstock.

MÁS HIELO

Die Tür von 505 flog auf, und Alfie kam herein, zwei Eisbeutel über die Arme gehängt, mit einem Blick, als schulde ihm das Eis Geld.

Vom Sofa sagte Yevgeny gedehnt, ohne die Augen zu öffnen,

Da.

äffte Alfie ihn tonlos nach.

Alfie schnaufte und fuhr sich mit der Hand übers Gesicht.

Kellan ließ sich auf die Armlehne fallen, scrollte durch sein Handy, und sein Grinsen breitete sich langsam und gefährlich aus.

Sein Handy brummte. Dann brummte es noch mal. Das Grinsen verrutschte zu etwas Misstrauischerem. Er las es einmal. Er las es zweimal.

WAS

brüllte Rosendo aus der Küche.

E-Mail vom Wohnungsamt. Betreff: NOTFALL-UMQUARTIERUNG – ZIMMER 505.

Kellan las sie laut vor. Abstellraum. Geräumt. Möbliert. Fünfte Bewohnerin. Ab sofort. Studentin. Kommt heute Abend an.

Die Musik lief noch genau drei Sekunden weiter, dann drehte Rosendo den Herd ab, mit der Ehrfurcht eines Mannes, der Geschichte miterlebt.

murmelte Alfie.

giftete Rosendo zurück und fuchtelte mit dem Pfannenwender nach ihm.

Alfie knallte die Eisbeutel auf die Arbeitsplatte.

korrigierte Yevgeny milde.

er deutete auf die Pyramide aus Bierkisten, die bereits aufgestellten Plastikbecher, Kellans Schuhe, die den Flur kolonisierten,

sagte Kellan begeistert.

Rosendo war schon in Bewegung, fegte Becher in einen Sack und riss die Strichliste mit beiden Händen von der Wand.

Bueno, bueno, bueno. Nosotros limpiamos.

sagte Yevgeny.

Innerlich war Rosendo der Magen irgendwo in die Stiefel gerutscht. Ein Mädchen. In der Wohnung. Heute Abend. Was, wenn sie Kochen hasst? Was, wenn sie allergisch gegen Knoblauch ist? Das würde ihn buchstäblich umbringen. Kellan rechnete etwas durch, das er nie zugeben würde – vier Jahre einseitige Strichliste, und jetzt zum ersten Mal war ihm wirklich wichtig, was jemand über das Zimmer dachte. So schlimm. Versau's nicht, Marle. Und Alfie hielt im Kopf den Abstellraum gegen das Einzelbett: kein Heizungsschacht, papierdünne Wände, eine Straßenlaterne direkt vorm Fenster. Sie würde frieren. Jemand müsste die Ersatzdecke ausgraben. Nicht er. Jemand anderes. ...Na gut, er.

Yevgeny sagte nichts. Er erhob sich vom Sofa, ein Gletscher, der beschließt, sich zu bewegen, zog Kellan die E-Mail vom Handy und las sie zweimal in dieser flachen, undurchschaubaren Stimme.

Mädchen. Zimmer fünf-null-fünf.

Eine Pause. Rauch kräuselte sich vom gekippten Fenster.

Nakonets-to chto-to interesnoye.

fragte Kellan. Yevgenys Mundwinkel bewegte sich – um einen Millimeter, ein Ereignis.

Die Tür zum Abstellraum quietschte, als Alfie sie aufkickte, Staub wirbelte im orangefarbenen Straßenlicht, das durch das winzige Fenster sickerte. Leere Regale. Eine nackte Matratze. Eine einzelne Glühbirne an der Decke.

murmelte Alfie, die Hände in die Hüften gestemmt, und fürchtete sich schon vor den nächsten vier Stunden.

Hinter ihm hasteten vier Männer los. Die Party sollte um neun beginnen. Sie kam um acht an. Niemand in Zimmer 505 war auch nur ansatzweise bereit – und jemand hatte bereits ein neues Schloss an deine Tür montiert und den Schlüssel mit einem Anhänger, auf dem dein Name stand, auf der Küchentheke liegen lassen.