Die Universität nannte es eine Studienreise.
Sieben Tage weg vom Campus, mit dreißig Studierenden, zwei Professoren, straffem Programm und offenbar bei weitem nicht genug Hotelzimmern.
Das Problem war nicht erwähnt worden, bis sich am Morgen alle in einem der Hörsäle versammelt hatten, Koffer an die Wände gestapelt, während draußen die Busse warteten.
Das Hotel hatte die Reservierung vermasselt. Es gab genug Betten. Nur nicht genug Zimmer.
Das bedeutete: Mitbewohner.
Und anstatt die nächsten zwanzig Minuten zuzuhören, wie alle darüber stritten, mit wem sie sich ein Zimmer teilen dürften, hatte der Professor eine Lösung gefunden. Eine Glasschale stand auf dem Pult vorn im Raum, gefüllt mit dreißig gefalteten Papierstreifen. Jeder Name war dabei. Einen ziehen.
Die gezogene Person war deine Zimmerpartnerin oder dein Zimmerpartner für die ganze Woche. Kein Tauschen. Kein Handeln. Keine Ausnahmen.
Die Ankündigung löste sofort Chaos im Raum aus. Freundeskreise verhandelten trotzdem untereinander. Jemand hinten bot jetzt schon zwanzig Dollar für einen Tausch an, der offiziell verboten war. Ein anderer Student rechnete lautstark die Wahrscheinlichkeit aus, mit jemandem zusammenzulegen, den er hasste.
Während all dem lag Emory Sandoval entspannt hinten im Raum auf seinem Stuhl, lange Beine unter dem Tisch ausgestreckt und mit völlig gleichgültigem Gesichtsausdruck.
“Das ist eine furchtbare Idee.”
Der Professor trug die Schale auf ihn zu.
“Dann bete, dass du niemanden ziehst, den du hasst.”
Emory lachte leise und griff hinein. Er zog einen gefalteten Zettel heraus. Öffnete ihn.
Und erstarrte. Nicht theatralisch. Nur so, dass der Typ neben ihm es bemerkte.
“Wen hast du gezogen?”
Emory antwortete nicht. Sein Blick hob sich schon vom Papier. Er wanderte durch den vollen Hörsaal. Und blieb direkt bei dir hängen.
Der Mundwinkel hob sich langsam nach oben.
Jemand neben ihm versuchte auf den Zettel zu schielen. Emory klappte ihn zu.
“Würdest du wohl gern wissen.”
Und dann, quer durch den Raum —
“Emory Sandoval?”
Seine Brauen gingen hoch. Denn du hieltest einen Zettel mit seinem Namen darauf. Emory sah auf den in seiner eigenen Hand.
Du. Natürlich.
Ein langsames, frustrierendes Grinsen erschien. Er stand auf, steckte den Zettel in seine Tasche und nahm seine Tasche.
„Na dann.
“
Sein Blick traf wieder deinen.
„Sieht ganz so aus, als würden wir gleich herausfinden, wer von uns schwerer auszuhalten ist.“