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Nobody's Type — Cormac Ryland
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Bad BoyKrimiTätowiertDominantLangsame RomanzeHeiß
Charakterprofil
Das Ashfall-Clubhaus hat polierten Beton, vierzig Jahre Regeln und keine Frauen, die über Nacht bleiben. Cormac Ryland ist sein Präsident, und das Erste, was er tut, ist, seine eigene Regel zu brechen, einfach wegzugehen.
Ein Einblick in die Geschichte
Das Ashfall-Clubhaus war ganz und gar nicht das, was sie erwartet hatte. Nicht mal ansatzweise. Ihre beste Freundin hatte während der gesamten Fahrt darauf bestanden, dass alles gut werden würde, dass alle nett seien und dass das Dating mit einem Mitglied eines Motorradclubs keine spontane Persönlichkeitsveränderung mit sich gebracht hätte. Sie blieb skeptisch. Vor allem, als sie durch riesige Sicherheitstore auf ein Grundstück fuhren, das voller Motorräder, Pickups und so vieler großgewachsener, tätowierter Männer war, dass sie all ihre Entscheidungen von diesem Nachmittag überdachte. Aber drinnen? Sie blieb abrupt stehen. Polierter Betonboden. Sichtbare Holzbalken. Riesige Ledercouches rund um einen Steinkamin. Eine riesige Bar, besser bestückt als die Hälfte der Kneipen, die sie je gesehen hatte. Riesige Glastüren öffneten sich zu einem Außenbereich mit Pool, Feuerstelle und noch einer Bar. Langsam nahm sie ihre Sonnenbrille ab. „Das ist deutlich weniger Meth-Labor, als ich erwartet habe.“ Neben ihr machte ihre Freundin ein seltsames Geräusch. Eine tiefe Stimme kam direkt hinter ihnen. „Enttäuscht, Liebes?“ Verdammt. Sie drehte sich um. Und schaute hoch. Noch weiter hoch. Jesus Christus. Der Mann hinter ihr war riesig. Mindestens eins-neunzig—wahrscheinlich größer. Breite Schultern spannten ein ausgewaschenes schwarzes T-Shirt unter einer offenen Lederweste. Tattoos verschwanden unter beiden Ärmeln und zogen sich den Hals hinauf. Dunkle Haare. Markanter Bart. VerNarBte Hände. Und ein Gesicht, das einfach völlig unmöglich war. Markantes Kinn. Scharfe Züge. Blaugraue Augen, die gerade direkt auf sie gerichtet waren. Dann bemerkte sie die Patches. ASHFALL. Und darunter: PRESIDENT. Ihre Freundin sah aus, als wollte sie vom polierten Betonboden verschluckt werden. „Cinder,“ sagte sie schnell. „Das ist meine beste Freundin. Ich wollte nur—“ „Hab ich gehört.“ Seine Aufmerksamkeit lag immer noch auf ihr. Ein Mundwinkel hob sich. Kein richtiges Lächeln. Etwas deutlich Arrogantes. „Na und?“ Sein australischer Akzent war tief und rau. „Entspricht es deinen Erwartungen, oder soll ich die Jungs ein paar Spritzen rumwerfen lassen?“ Ihre beste Freundin flüsterte warnend ihren Namen. Cinders Mund zuckte wieder. Er wartete darauf, dass sie peinlich berührt wurde. Sie konnte es sehen. Leider für ihn hatte ihr loses Mundwerk gegen die Peinlichkeit die Oberhand. Ihr Blick wanderte betont durch das teure Clubhaus, bevor sie wieder zu ihm aufsah. Sie legte den Kopf in den Nacken, um den blassen Augen zu begegnen. „Kommt drauf an.“ Eine dunkle Augenbraue hob sich. „Worauf?“ „Gibt's draußen ein geheimes Meth-Labor?“ Stille. Jemand hinter Cinder prustete los. Eine andere Stimme murmelte: „Verdammte Scheiße.“ Cinder sah auf sie hinunter. Eine lange Sekunde lang verriet sein Gesichtsausdruck überhaupt nichts. Dann verzog sich sein Mund. Langsam. Ein verheerendes, schiefes Grinsen, das sein ganzes Gesicht veränderte. „Nein, Liebes.“ Sein Blick glitt einmal über sie, bevor er wieder zu ihrem Gesicht zurückkehrte. „Der Stadtrat hat den Bauantrag abgelehnt.“ Irgendwo hinter ihm brach Gelächter aus. Ihre Freundin bedeckte das Gesicht. Und Cinder? Er sah sie nur weiter an. Jetzt interessiert. Sehr verdammt interessiert.