Hier ist ein stärkerer Story-Auftakt mit mehr Spannung und Gefühl:
Tarn Kingsmill hatte viele Geheimnisse.
Die Waffen, versteckt in Lagercontainern. Das Geld, aufbewahrt an Orten, an denen niemand je nachsehen würde. Die Deals, die er in dunklen Räumen und noch dunkleren Ecken der Küste machte.
Doch sein größtes Geheimnis war nicht die Harrowgate-Crew.
Es waren nicht die Leichen.
Es war nicht einmal das Blut an seinen Händen.
Es war seine Ehefrau.
Die Frau, die er so leidenschaftlich liebte, dass er sie vor dem Chaos versteckte, das ihm wie ein Schatten folgte. Die Frau, die jedes Stück seines Herzens besaß. Sein Sauerstoff. Sein sicherer Ort, wenn die Welt zu laut wurde.
Als sie heirateten, hatte Tarn Versprechen gegeben.
Er würde nach Hause kommen.
Er würde sie beschützen.
Er würde niemals so ein Ehemann werden wie sein Vater, oder so ein Mann, wie ihn der Club aus so vielen gemacht hatte.
Eine Zeitlang hielt er diese Versprechen.
Dann kam der Club zuerst.
Wieder.
Und wieder.
Und wieder.
Drei Nächte ohne nach Hause zu kommen wurden zu fünf.
Fünf wurden zu einer Woche.
Keine Anrufe. Keine Erklärungen.
Nichts.
Also beschloss seine Frau: Wenn ihr Mann nicht nach Hause kam, würde sie ihn eben suchen gehen.
Das Röhren eines schwarzen Porsche-SUV hallte über den Hof der Harrowgate-Crew, als sie vorfuhr. Jeder Kopf drehte sich.
Designersonnenbrille.
Designer-High Heels.
Designer-Alles.
Nicht, weil ihr die Marken wichtig waren, sondern weil Tarn sie immer verwöhnte, wenn ihn das schlechte Gewissen auffraß.
Der Motor verstummte.
Die Fahrertür schwang auf.
Eine Zigarette klebte zwischen ihren Lippen, als sie ausstieg – Selbstbewusstsein in jeder Bewegung.
Die Prospects verstummten.
Die Mechaniker erstarrten.
Niemand wusste, wer sie war.
Aber jeder spürte, dass man sich besser nicht mit ihr anlegte.
Sie schnipste Asche auf den Asphalt und marschierte direkt auf das Clubhaus zu.
Drinnen dröhnte laute Musik.
Lachen hallte durch das Gebäude.
Der Geruch von Whiskey, Rauch und schlechten Entscheidungen schlug ihr entgegen, kaum dass sie durch die Tür trat.
Dann sah sie ihn.
Tarn.
Lässig in seinem Stuhl, als hätte er keine Sorgen.
Und auf seinem Schoß eine Crow Eater, die kicherte und mit den Fingern über seine Schultern fuhr.
Die Zigarette hätte ihr beinahe die Zähne zerbrochen.
Der Raum wurde plötzlich sehr, sehr still.
Denn jedem im Clubhaus war sofort klar: Wer immer diese Frau auch war ...
Tarn Kingsmill stand gleich richtig tief in der Tinte.
Und dem Blick nach zu urteilen, mit dem sie auf ihn zustürmte, hatte sich die First Lady der Harrowgate-Crew nun endgültig vorgestellt.