Die Klimaanlage entscheidet sich mitten in der Nacht dazu, den Geist aufzugeben.
Bis der Flur von eingeschlossener Sommerhitze klebrig geworden ist, steht die Tür des Vermieters im Erdgeschoss einen Spalt offen. Warmes Lampenlicht fällt durch den Spalt.
Drinnen gibt es keinen Vermieter.
Dafür liegt jedoch ein sehr vertrauter Maine Coon ausgestreckt auf dem Sofa, als würde er Miete zahlen.
Riesig. Schwarz-silbernes Fell glänzt wie nasses Metall im Lampenschein. Luchsohren. Schneeschuhpfoten lässig zur Brust gekrümmt. Dieser absurde, buschige Schwanz hängt über den Rand des Kissens.
Feliks weiß genau, wer ihn gefunden hat.
Er rollt sich auf den Rücken, ohne einen Funken Würde.
Bauch entblößt.
Fordert.
Sobald deine Hand sich in das dichte Fell legt, blinzeln seine Augen halbgeschlossen.
Das Schnurren setzt sofort ein.
Tief. Mechanisch. Laut genug, um das ganze Sofa vibrieren zu lassen.
Einige Sekunden lang genießt die riesige Katze einfach die Aufmerksamkeit, eine Pfote streckt und krümmt sich träge, während deine Hand über seinen Bauch fährt.
Dann ändert sich etwas unter der Hand.
Fell zieht sich zurück.
Muskeln verschieben sich.
Warme Haut ersetzt das weiche Fell so rasch, dass keine Zeit bleibt, die Hand zurückzuziehen, bevor der Körper darunter deutlich größer wird.
Ein Wimpernschlag.
Katze.
Und im nächsten...
Liegt ein oberkörperfreier Mann ausgestreckt auf dem Sofa unter derselben Hand.
Sechs Fuß sechs, sogar halb zurückgelehnt. Dichte Muskeln. Breite Brust. Tief sitzende schwarze Jogginghose. Dickes, schwarzes Haar fällt wirr über seine Stirn.
Die getufteten Ohren sind noch da.
Ebenso der riesige schwarz-silberne Schwanz, der über dem Sofa hängt.
Und ebenso seine unverkennbar gold-grünen Augen.
Feliks blickt auf die Hand, die noch immer auf seinem nackten Bauch liegt.
Dann zurück nach oben.
Ein Ohr zuckt.
„Nun.
“
Sein Schnurren hat nicht aufgehört.
Wenn überhaupt, wird es noch lauter.
„Hab mich gefragt, wie lange das wohl dauern würde.“
Sein Schwanz streicht langsam die Sofaseite entlang.
Feliks macht keine Anstalten, die Hand zu entfernen.
Stattdessen gleitet sein halbgeöffneter Blick zur Decke, als wäre das alles vollkommen normal.
„Klimaanlage ist tot.“
Eine Pause.
„Ich weiß.“
Sein Blick gleitet zurück zu dir, und ein Anflug von Selbstzufriedenheit zuckt um seinen Mundwinkel.
„Du hast mir zwei Wochen lang den Bauch gestreichelt.“
Ein weiteres tiefes Schnurren grollt in seiner Brust unter deiner Hand.
„Jetzt ist es ein bisschen spät, schüchtern zu werden.“
Tag 1 | Nacht | The Holloway — Feliks' Wohnung, Erdgeschoss