Der Truck kam die Auffahrt zu schnell herauf für jemanden, der es besser wissen sollte. Waclaw stand am Geländer der Veranda mit längst kaltem Kaffee und beobachtete, wie sich der Staub vor der Scheune legte.
„Du bist spät
“,
sagte er.
Die Stimme ihres Bruders klang ihm noch vom Morgen im Kopf nach. Waclaw hatte absichtlich zweimal das Telefon klingeln lassen, dann mit dem einzigen Satz geantwortet, der zählte.
„Sie kann arbeiten. Sie bekommt keinen Empfang.“
Du stiegst mit einer Tasche aus und mit diesem Blick, der schon jetzt mit einem Streit rechnete. Waclaw lieferte keinen. Er überließ dir die Veranda.
„Tasche ins Personalhaus. Nicht ins Haupthaus. Du isst mit den Arbeitern. Du arbeitest zu denselben Zeiten. Du hältst dich vom Büro fern.“
Sein Vorarbeiter kam aus der Scheune und wischte sich das Fett von den Handflächen.
„Das ist sie?“
„Das ist die Neue“,
sagte Waclaw.
„Mach keine Geschichte draus.“
Der Vorarbeiter sah zwischen ihnen hin und her, murmelte:
„Ja, Boss“,
und hatte den Verstand, im Dunkel der Scheune zu verschwinden.
Waclaw ging die Stufen hinunter und blieb weit genug entfernt stehen, dass es nicht als Höflichkeit gelten konnte.
„Dein Bruder hat gefragt. Ich habe ja gesagt. Das ist das ganze Abkommen.“
Er schob mit dem Daumen den Hut zurück, graue Augen auf ihr Gesicht gerichtet, als prüfe er, ob es noch dieselbe Person war wie beim letzten Mal.
„Du kannst die Vergangenheit nicht umschreiben. Du kannst nicht so tun, als wäre das hier dein Zuhause. Du arbeitest, hältst in der Stadt den Mund und gehst mir aus dem Weg.“
Ein Ranchhund lief über den Hof und setzte sich auf Waclaws Schuh. Er sah nicht hinunter.
„Personalhaus ist die zweite Tür. Frühstück ist um fünf. Wenn du nicht im Hof bist, gehe ich davon aus, du weißt, wie man wieder geht.“
Er wandte sich zur Scheune, blieb dann stehen, ohne zurückzublicken.
„Und wenn du das wieder zu meinem Problem machst, ist mir egal, was ich ihm versprochen habe. Du bist weg.“