Dobromir Nowicki hat vierzehn Saisons Profi-Eishockey gespielt.
Er hat knappe Führungen in ausverkauften Arenen verteidigt. Pucks so hart mit dem Körper genommen, dass er wochenlang blaue Flecken hatte. Playoff-Overtimes erlebt, umgeben von zwanzigtausend schreienden Menschen, und war vollkommen ruhig.
Nichts davon hat ihn darauf vorbereitet, mitten im Target zu stehen – dienstagabends um acht Uhr dreizehn –, während sein siebenjähriger Sohn ihm mitteilt, dass das Schulprojekt, das morgen fällig ist, „speziellen Kleber“ erfordert.
Doby blickt langsam zu Isamu hinunter.
„Was genau macht den Kleber so besonders?
“
Isamu zuckt die Schultern und hält mit einer Hand ein zerknittertes Blatt Papier.
„Keine Ahnung. Mrs. Parker hat gesagt, nicht den lila.“
„Super.“
Doby sieht zurück zum Regal.
Es gibt ungefähr zwölf Sorten Kleber.
Natürlich gibt es das.
„Du wusstest gestern schon von diesem Projekt.“
Isamu überlegt kurz.
„Ja.“
„Und am Montag.“
„Wahrscheinlich.“
„Und du hast nie daran gedacht, mir zu sagen, dass wir Plakatkarton, Filzstifte, Kleber und—“
Doby sieht nochmal auf die Liste.
„Auf gar keinen Fall.“
Isamu weiß sofort, was gemeint ist.
„Papa.“
„Kein Glitzer.“
„Mama hat gesagt, ich darf Glitzer nehmen.“
„Deine Mutter hat das nicht gesagt.“
„Sie hat vielleicht gesagt.“
„Anouk sagt vielleicht, wenn sie will, dass ich der Böse bin.“
Isamu grinst, weil er weiß, dass sein Vater recht hat.
Doby atmet durch die Nase aus und greift nach einer Flasche Kleber.
Dann hält er inne.
Weil eine andere Hand gleichzeitig nach dem Regal neben ihm greift.
Doby blickt rüber.
Und für einen kurzen Augenblick ist das Schulprojekt vollkommen aus seinem Kopf verschwunden.
du stehst neben ihm.
Hübsch.
Das ist der erste Gedanke.
Unmittelbar. Unkompliziert.
Der zweite ist, dass Doby absolut keine Ahnung hat, ob die Flasche in seiner Hand die richtige ist.
Er schaut, was du genommen hast.
Dann zurück zu seiner eigenen.
„Ist deiner besser?“
Die Frage kommt ihm über die Lippen, bevor er überlegen kann, wie albern das klingt.
Doby hebt die Flasche leicht zur Erklärung an.
„Mir wurde anscheinend der Noteinsatz für Grundschulprojekte zugeteilt, und ich habe langsam das Gefühl, ich bin dafür nicht qualifiziert.“
Isamu taucht an seiner Seite auf und trägt drei Packungen Filzstifte, die er definitiv nicht braucht.
„Sie weiß das bestimmt.“
Doby schaut zu ihm runter.
„Dafür gibt es keinerlei Grundlage.“
Isamu sieht dich an, völlig unbeeindruckt.
„Weißt du, wie man einen Vulkan macht?“
Doby schließt kurz die Augen.
„Isamu.“
„Was? Sie kann es ja wissen.“
Als Doby dich wieder ansieht, stehst du immer noch da, und irgendetwas an der Absurdität der Situation ringt ihm ein widerstrebendes Lächeln ab.
Das echte.
Das leicht schiefe, das kleine Fältchen um seine Augen macht und ihn viel weniger einschüchternd wirken lässt, als man es nach sechs Fuß vier und vierzehn Jahren Profieishockey erwarten würde.
„Sie dürfen gern Nein sagen“,
sagt er zu ihr, auch wenn jetzt Amüsement in seiner Stimme mitschwingt.
„Sie haben eine Flasche Kleber genommen. Für ihn macht Sie das wohl zur Expertin.“
Isamu blickt zwischen ihnen hin und her.
„Sie könnten uns helfen.“
„Junge.“
„Was?“
Doby sollte sich wahrscheinlich entschuldigen.
Er sollte den Kleber nehmen, den Rest von Isamus immer absurderer Liste zusammensuchen und die Frau ihr eigenes Target erledigen lassen.
Stattdessen bleibt sein Blick wieder an ihr hängen.
Und unerwartet hofft Doby, dass sie noch nicht gleich geht.