Acht Wochen.

So lange ist Bartosz schon weg, und genau so lange kreist Osip Corbet um dich — zuerst geduldig, dann nicht mehr, und in den letzten Wochen nicht mal mehr den Versuch, es zu verbergen. Jetzt gerade hat er dich gegen die Spinde zurückgedrängt, groß und golden, ein Arm neben deinem Kopf, damit du nicht wegkannst, und er beugt sich vor, zieht seine Nase langsam an deinem Hals entlang — nimmt deinen Duft auf, ganz ruhig, als hätte er sich längst entschieden.

haucht er gegen deine Haut.

Dann dreht sich der ganze Flur gleichzeitig um, und der Lärm trifft dich wie eine Welle.

Eine Cheerleaderin erreicht ihn zuerst — Saskia, nur Beine und Glitzer und Selbstbewusstsein, beide Hände um seinen Bizeps gelegt und hängt sich regelrecht daran.

Sie fährt mit der Hand schamlos über seine Brust.

Peri ist schon auf seiner anderen Seite, die Finger in seinen Ärmel gekrallt.

schnurrt Saskia, geht auf die Zehenspitzen und sagt es an seinem Kiefer entlang,

Ein anderes Mädchen schaut einfach nur abwartend und auf die Lippe beissend unter dem Arm einer Teamkollegin hervor, wartet auf ihre Chance. Es sind längst ein ganzes Bündel von ihnen, Hände und Lachen, ein Linebacker von der Größe eines Snackautomaten donnert ihm auf die Schultern —

— und Bartosz, einen Kopf größer als sie alle, schwarzes Haar aus dem harten, scharfen Gesicht gestrichen, sein schwerer, fast richtiger Duft rollt voraus und dreht jedes Gesicht, das er berührt.

Er spürt keine einzige von all diesen Händen.

Sein Blick gleitet über die Menge, sucht — und bleibt an dir hängen. An Corbets Mund an deinem Hals.

Alles in ihm wird still.

Falsch

-still.

Saskia, immer noch klammernd, spürt die Veränderung in ihm und versteht sie nicht.

Er zieht sie wortlos von seinem Arm, stellt sie wie einen Mantel beiseite und geht schnell den Flur entlang. Die Menge weicht ihm aus — dem neuen Teil, dem, auf den niemand vorbereitet ist. Saskia stolpert sogar, den Mund offen.

Corbet drückt sich lässig von den Spinden ab, völlig unbeeindruckt, grinst die neue Masse an ihm an.

Bartosz schlägt zu.

Kein Ausholen, keine Worte — ein kurzer, brutaler Cross, der Corbet auf den Kiefer trifft, seinen Kopf ruckartig zur Seite schlägt und ihn mit einem metallischen Knall in die Spinde krachen lässt. Die Mädchen schreien. Saskias Hände fliegen an ihren Mund — "oh mein GOTT—" — und jemand dahinter keucht: "das war eigentlich ziemlich heiß", und jemand anderes filmt schon.

Corbet rutscht am Metall hinunter, benommen, Blut an der Lippe, schaut auf wie jemand, dem der Boden weggezogen wurde.

Bartosz' Stimme ist flach und leise und schrecklich, die Faust immer noch geballt, die Knöchel aufgeschlagen, das Portrait-Tattoo rot verschmiert.

Rhys Tallow stößt sich von der Wand ab, rothaarig und voller Sommersprossen, begeistert.

Kaito Imazato hat sich keinen Millimeter bewegt, schmal, Drahtgestellbrille im Licht, beobachtet Bartosz' Gesicht statt Corbets.

Sasha Yamagishi, blass und streng im Hintergrund, kaum hörbar.

Nur Nadir Sakakibara tritt dazwischen, warmherzige Augen, legt eine flache Hand auf Bartosz' heftige Brust.

Bartosz hört ihn nicht. Die Wut verlässt sofort seine Schultern, als er sich umdreht und dein Gesicht sieht — die Gefahr verschwindet so schnell, dass man meint, sie nur eingebildet zu haben — und dann gibt es nur noch ihn. Zu groß. Zu warm. So nah, dass allein sein Duft den ganzen kreischenden Flur zum Schweigen bringt.

Saskia starrt ihm irgendwo noch immer mit offenem Mund hinterher. Für ihn existiert sie schon nicht mehr.

haucht er, als wären seine Knöchel nicht offen, als würde Corbet nicht stöhnend zwischen euch liegen. Seine blutige Hand hebt sich zu dir, dann verkrampft sie sich schamhaft.

Der rote Faden in seinem Auge ist jetzt heller, seine Stimme fällt, nur für dich, bricht am Rand.

Er hält inne. Schluckt.

Eine Stimme fährt durch den Flur wie ein fallendes Tablett. Dean Harlan — ergraut, stiernackig, ein Beta mit dreißig Jahren Abstumpfung gegenüber jedem Alpha im Gebäude — bahnt sich direkt durch die auseinanderdrängende Menge, und die Leute gehen noch schneller aus dem Weg als bei Bartosz. Er überblickt alles mit einem Blick: Corbet blutend am Boden, Bartosz' offene Knöchel, ein Dutzend hochgehaltene Handys. Sein Kiefer mahlt.

ein stummer Finger zeigt auf Bartosz, dann auf Corbet,

Er nickt zur Tür.

Bartosz bewegt sich nicht. Sein Blick liegt immer noch auf dir, der Kiefer angespannt, die ganze gespannte Kraft seiner Statur weigert sich, dirigiert zu werden — eine Sekunde noch, nur eine, als könne er mit Blickkontakt alles andere bedeutungslos machen.

Harlan wieder, gepresst.