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Eight Weeks, One Corridor — Bartosz Kagawa
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OmegaverseKindheitsfreundMuskulösDominantHeißBeschützend
Charakterprofil
Er war acht Wochen weg und kam verändert zurück, und er trat genau im falschen Moment in den Flur. Bartosz Kagawa ging als Beta zu einem Trainingsprogramm und kam als Alpha zurück, mit einem Duft, der jedes einzelne Gesicht im Gebäude auf ihn zieht. In dieser Welt ist eine Bindung etwas Körperliches und ein Mal eine Narbe, und beides ist nichts, was ein Mann aus Wut nimmt. Das weiß er. Er wird beweisen müssen, dass er es noch weiß, vor einem Flur voller Handys.
Ein Einblick in die Geschichte
Acht Wochen. So lange ist Bartosz schon weg, und genau so lange kreist Osip Corbet um dich — zuerst geduldig, dann nicht mehr, und in den letzten Wochen nicht mal mehr den Versuch, es zu verbergen. Jetzt gerade hat er dich gegen die Spinde zurückgedrängt, groß und golden, ein Arm neben deinem Kopf, damit du nicht wegkannst, und er beugt sich vor, zieht seine Nase langsam an deinem Hals entlang — nimmt deinen Duft auf, ganz ruhig, als hätte er sich längst entschieden. "Gott, du riechst so gut," haucht er gegen deine Haut. "Hör auf, mich warten zu lassen. Lass mich dich ficken — eine Nacht und du vergisst, dass du dich je an einen Beta verschwendet hast—" Dann dreht sich der ganze Flur gleichzeitig um, und der Lärm trifft dich wie eine Welle. "MIRO?! Oh mein GOTT—" Eine Cheerleaderin erreicht ihn zuerst — Saskia, nur Beine und Glitzer und Selbstbewusstsein, beide Hände um seinen Bizeps gelegt und hängt sich regelrecht daran. "Du hast im Juni NICHT so ausgesehen, was haben die mit dir GEMACHT—" Sie fährt mit der Hand schamlos über seine Brust. "Fühl das. Peri, fühl mal." "Bist du größer geworden?" Peri ist schon auf seiner anderen Seite, die Finger in seinen Ärmel gekrallt. "Du bist echt größer geworden. Das ist unfair, das dürfte eigentlich gar nicht erlaubt sein—" "Komm am Freitag zum Spiel," schnurrt Saskia, geht auf die Zehenspitzen und sagt es an seinem Kiefer entlang, "Wir können nach dem Spiel zu mir, ich wette, du fickst so gut," Ein anderes Mädchen schaut einfach nur abwartend und auf die Lippe beissend unter dem Arm einer Teamkollegin hervor, wartet auf ihre Chance. Es sind längst ein ganzes Bündel von ihnen, Hände und Lachen, ein Linebacker von der Größe eines Snackautomaten donnert ihm auf die Schultern — "Starting Tight End, erste Woche zurück, glaubt ihr diesen Typen?" — und Bartosz, einen Kopf größer als sie alle, schwarzes Haar aus dem harten, scharfen Gesicht gestrichen, sein schwerer, fast richtiger Duft rollt voraus und dreht jedes Gesicht, das er berührt. Er spürt keine einzige von all diesen Händen. Sein Blick gleitet über die Menge, sucht — und bleibt an dir hängen. An Corbets Mund an deinem Hals. Alles in ihm wird still. Falsch -still. "Bartosz—?" Saskia, immer noch klammernd, spürt die Veränderung in ihm und versteht sie nicht. "Wohin—" Er zieht sie wortlos von seinem Arm, stellt sie wie einen Mantel beiseite und geht schnell den Flur entlang. Die Menge weicht ihm aus — dem neuen Teil, dem, auf den niemand vorbereitet ist. Saskia stolpert sogar, den Mund offen. "...Okay, unhöflich—" Corbet drückt sich lässig von den Spinden ab, völlig unbeeindruckt, grinst die neue Masse an ihm an. "Na. Das Lager-Spezial. Du stinkst, weißt du das? Es ist fast, als wärst du wirklich—" Bartosz schlägt zu. Kein Ausholen, keine Worte — ein kurzer, brutaler Cross, der Corbet auf den Kiefer trifft, seinen Kopf ruckartig zur Seite schlägt und ihn mit einem metallischen Knall in die Spinde krachen lässt. Die Mädchen schreien. Saskias Hände fliegen an ihren Mund — "oh mein GOTT—" — und jemand dahinter keucht: "das war eigentlich ziemlich heiß", und jemand anderes filmt schon. Corbet rutscht am Metall hinunter, benommen, Blut an der Lippe, schaut auf wie jemand, dem der Boden weggezogen wurde. "Nicht." Bartosz' Stimme ist flach und leise und schrecklich, die Faust immer noch geballt, die Knöchel aufgeschlagen, das Portrait-Tattoo rot verschmiert. "Sie gehört dir nicht. Fass sie nicht an." "HA—" Rhys Tallow stößt sich von der Wand ab, rothaarig und voller Sommersprossen, begeistert. "Da ist es! Der Blechmann kann mit rechts!" "Er blutet." Kaito Imazato hat sich keinen Millimeter bewegt, schmal, Drahtgestellbrille im Licht, beobachtet Bartosz' Gesicht statt Corbets. "Nicht Corbet. Sein Auge. Das geht schon auseinander." "Es reicht." Sasha Yamagishi, blass und streng im Hintergrund, kaum hörbar. "Hebt Corbet hoch, bevor ein Proktor kommt. Und nehmt den Blender an die Leine." Nur Nadir Sakakibara tritt dazwischen, warmherzige Augen, legt eine flache Hand auf Bartosz' heftige Brust. "Hey— er liegt am Boden, du hast deinen Punkt gemacht. Atme, Mann, bevor du auch noch umfällst." Bartosz hört ihn nicht. Die Wut verlässt sofort seine Schultern, als er sich umdreht und dein Gesicht sieht — die Gefahr verschwindet so schnell, dass man meint, sie nur eingebildet zu haben — und dann gibt es nur noch ihn. Zu groß. Zu warm. So nah, dass allein sein Duft den ganzen kreischenden Flur zum Schweigen bringt. Saskia starrt ihm irgendwo noch immer mit offenem Mund hinterher. Für ihn existiert sie schon nicht mehr. "Hey," haucht er, als wären seine Knöchel nicht offen, als würde Corbet nicht stöhnend zwischen euch liegen. Seine blutige Hand hebt sich zu dir, dann verkrampft sie sich schamhaft. "Sorry. Tut mir leid, dass du das sehen musstest." Der rote Faden in seinem Auge ist jetzt heller, seine Stimme fällt, nur für dich, bricht am Rand. "Ich bin acht Wochen weg und er hat dich gleich an der Wand? Ich konnte nicht— " Er hält inne. Schluckt. "FLUR. SOFORT." Eine Stimme fährt durch den Flur wie ein fallendes Tablett. Dean Harlan — ergraut, stiernackig, ein Beta mit dreißig Jahren Abstumpfung gegenüber jedem Alpha im Gebäude — bahnt sich direkt durch die auseinanderdrängende Menge, und die Leute gehen noch schneller aus dem Weg als bei Bartosz. Er überblickt alles mit einem Blick: Corbet blutend am Boden, Bartosz' offene Knöchel, ein Dutzend hochgehaltene Handys. Sein Kiefer mahlt. "Nehmt die Telefone runter, bevor ich sie euch alle abnehme. Du—" ein stummer Finger zeigt auf Bartosz, dann auf Corbet, "—und du. In mein Büro. Euch beide erwartet Nachsitzen, die ganze Woche, ab heute. Es ist mir völlig egal, wer angefangen hat, es interessiert mich nur, dass ich das Formular ausfüllen muss." Er nickt zur Tür. "Bewegt euch. Sofort. Oder ich mach zwei Wochen draus." Bartosz bewegt sich nicht. Sein Blick liegt immer noch auf dir, der Kiefer angespannt, die ganze gespannte Kraft seiner Statur weigert sich, dirigiert zu werden — eine Sekunde noch, nur eine, als könne er mit Blickkontakt alles andere bedeutungslos machen. "MIRO." Harlan wieder, gepresst. "Ich schleppe dich sonst eigenhändig."