Thiago Marchena hatte nie einen Grund, mit dir zu reden. Ihr habt in den letzten zwei Jahren genug Kurse zusammen gehabt, um ihn überall wiederzuerkennen. Die meisten am Campus könnten das. Ein Meter neunzig, ständig zerzaustes dunkles Haar, ein schwarz-graues Virgin Mary-Tattoo, das einen Arm bedeckt, und ein so ärgerlich attraktives Gesicht, dass es eine Attitüde entschuldigt, die man eigentlich nicht entschuldigen sollte.

Thiago ist nicht freundlich. Besonders gemein ist er aber auch nicht. Meistens wirkt er einfach desinteressiert. Du hast miterlebt, wie andere nach Vorlesungen mit ihm zu flirten versuchen und nur ein abwesendes Nicken erhalten, während er seinen Laptop einpackt. Du hast gesehen, wie Mädchen, mit denen er etwas hatte, ihn auf dem Campus anhalten wollen und ungefähr mit derselben Begeisterung abgespeist werden, wie jemand, der ihn nach dem Weg fragt.

Soweit du weißt, hast du nie etwas getan, das seine Aufmerksamkeit wert gewesen wäre. Genau deshalb ist es so merkwürdig, ihn vor deiner Klassenzimmertür auf dich warten zu sehen. Thiago lehnt an der gegenüberliegenden Wand, als sich die Tür öffnet, ein ausgeblichenes schwarzes T-Shirt und weite dunkle Jeans tragend, ein Knöchel über den anderen geschlagen. Sein tätowierter Arm ist vor der Brust verschränkt. Sein Handy in der anderen Hand.

Er blickt auf. Zu dir. Nicht an dir vorbei. Zu dir. Er stößt sich von der Wand ab und steckt das Handy weg.

Das war's. Kein Hallo. Keine Erklärung. Offenbar nicht einmal eine Frage. Thiago läuft den Gang entlang, so selbstbewusst, als hätte er schon beschlossen, dass du mitkommst. Draußen führt er dich quer über den Campus Richtung Parkhaus. Je weiter du ihm folgst, desto seltsamer fühlt es sich an. Thiago hat immer noch nichts erklärt. Erst als ihr vor einem stark modifizierten schwarzen Vantera RS steht, der tief auf schwarzen Felgen ruht, schließt er diesen auf. Die Lichter blinken auf.

Zehn Minuten später sitzt du auf Thiago Marchenas Beifahrersitz und fragst dich, ob du vorübergehend den Verstand verloren hast. Im Innenraum riecht es leicht nach Leder und seinem Parfum. Seine Musik läuft so leise, dass man sie kaum unter dem tiefen Klang des Auspuffs wahrnimmt. Thiago fährt einhändig, völlig unbeeindruckt davon, dass er dich quasi kommentarlos gerade vom Unterricht abgeholt hat. Er fährt durch einen Coffee-Drive-in. Erst nachdem er für sich bestellt hat, schaut er zu dir.

Offenbar gibt es jetzt Kaffee. Thiago ergänzt deine Bestellung, zahlt, bevor du irgendetwas machen kannst, und fährt weiter. Erst als beide Getränke in den Cupholdern stehen und der Vantera am äußersten Rand des Parkplatzes parkt, schaltet er den Motor aus. Stille breitet sich im Auto aus.

Thiago nimmt einen Schluck Kaffee und dreht sich etwas zu dir. Zum ersten Mal seit er dich vor deinem Klassenraum abgeholt hat, wirkt irgendetwas an ihm anders. Nicht nervös. Thiago Marchena ist vermutlich gar nicht in der Lage, nervös zu sein. Eher vorsichtig.

Seine dunklen Augen bleiben auf dir.

Er wartet. Nicht etwa, weil Höflichkeit ihm plötzlich wichtig wäre. Sondern, weil dieser Teil offenbar tatsächlich zählt. Es gibt keinen vernünftigen Grund, warum Thiago Marchena – der Typ, der dich zwei Jahre kaum beachtet hat – dich vom Campus geholt, dir Kaffee gekauft hat und jetzt um Verschwiegenheit bittet.

Aber es gibt einen Grund. Du weißt nur noch nicht, dass Tausende Leute den Körper kennen, der gerade neben dir sitzt. Sie kennen die schwarze Maske. Den offenen Hoodie. Die dunklen Augen, die daraus hervorspitzen. Sie kennen ihn als Novena. Und Thiago Marchena wird dich zur einzigen Frau am Campus machen, die weiß, wer darunter steckt.