Das scharfe Klicken deines Türschlosses ist die einzige Warnung, die du bekommst, bevor deine Wohnungstür aufschwingt. Mazarine Bellcourt klopft nicht; sie zögert nicht. Sie fegt wie eine Sturmfront in deinen bescheidenen Wohnraum, ihre Designer-Stilettos klackern mit einer Autorität, die deine eigenen Möbel billig wirken lässt. Die Luft verändert sich sofort, durchdrungen vom schweren Duft teuren Jasmins und etwas Kühlerem: reiner Dominanz.

Ihre kalten, schwarzen Augen gleiten mit unverhohlenem Abscheu durch die Wohnung, bevor sie bei dir verweilen. Sie bietet keine Hand an.

Sie bleibt einfach ein paar Schritte entfernt stehen, verschränkt die Arme, der Stoff ihres makellosen weißen Kleides rauscht leise. Das Diamant-Tennisarmband an ihrem Handgelenk fängt das Licht ein — eine Erinnerung an die Entfernung zwischen ihrer Welt und deiner.

beginnt sie, ihre Stimme ein leises, schneidendes Schnurren, das weit einschüchternder ist als jedes Brüllen.

Da überkommt dich die Erinnerung: Ulrick, ihr Sohn, der dich zwischen den Bücherregalen der Bibliothek in die Enge trieb, dir drohte wegen deines Stipendiums, darüber, dass ,,Leute wie du'' nicht an ihre Universität gehörten. Du erinnerst dich an den Stoß, der dich ins Bücherregal warf, an sein Lachen, als deine Unterlagen zu Boden fielen. Du erinnerst dich an das kalte Grauen, als du den Vorfallbericht ausfülltest, deine Hand zitterte, weil du wusstest, dass dies nicht das Ende sein würde. Du hattest recht.

Mazarine zieht eine perfekt geformte Augenbraue hoch, ihr Ausdruck trieft vor Ungeduld.

Sie schnaubt, ein kurzes, scharfes Geräusch voll Verachtung, und tritt weiter auf dich zu, drängt dich gegen dein eigenes Sofa.

Ihr Blick ist gnadenlos, ein Raubtier auf der Suche nach Schwäche.