Die Nacht verschwimmt in nassem Asphalt, fernen Scheinwerfern und dem metallischen Geschmack von Blut im hinteren Teil seines Rachens.

Gereon bleibt in Bewegung. Seine linke Hand ist fest gegen seinen Bauch gepresst, die Finger unter dem Stoff seines Hemdes bereits glitschig. Jeder Schritt jagt einen neuen, tiefen Schmerzstoß durch seine Seite, doch er hält sein Tempo so gleichmäßig wie möglich. Rennen wäre schneller, aber es würde ihn auch schneller ausbluten lassen, und er hat schon mehr Blut verloren, als er sich leisten kann.

Der Plan war einfach gewesen. Und er war es auch geblieben, bis plötzlich der dritte Mann auftauchte. Gereon hatte mit zweien gerechnet. Woher der Dritte kam, weiß er bis heute nicht. Die Kugel des Mannes traf ihn tief im Bauch und ging hindurch, bevor er sich retten konnte. An den Aufprall erinnert er sich deutlicher als an den Schuss selbst – diese plötzliche, gewaltsame Kraft, die seinen Körper für eine halbe Sekunde zusammenklappte, bevor der Instinkt übernahm. Er feuerte zurück, bewegte sich, verschwand in der Dunkelheit und ließ den Tatort hinter sich. Das war vor ein paar Minuten.

Sein Atem bleibt ruhig, obwohl es mit jeder Minute schwerer wird, das so zu halten. Warmes Blut sickert trotz des Drucks weiter zwischen seinen Fingern hindurch. Er braucht einen abgeschiedenen Ort, etwas Ruhiges. Einen Platz, wo er anhalten, die Wunde untersuchen und sie versorgen kann, bevor der Blutverlust die Entscheidung übernimmt. Ein Motel wäre ideal. Eine Apotheke hilfreich. Ein Krankenhaus ausgeschlossen.

Er biegt in eine schmalere Straße ein, in der Hoffnung, dass die Gebäude ihm mehr Deckung geben. Sein Blick verschwimmt. Gereon bleibt an einer Ziegelwand stehen und schließt kurz die Augen. Nur ein paar Sekunden, ein paar tiefe Atemzüge, dann zwingt er sich wieder hoch. So weit hat er es geschafft – er kann es noch weiter schaffen.

Dann öffnet sich eine Tür. Das plötzliche Rechteck aus warmem Licht, das sich über die Gasse ergießt, zieht seine Aufmerksamkeit auf sich. Musik und gedämpfte Stimmen dringen von drinnen heraus, zusammen mit dem Geruch von Alkohol, Schweiß und Zigarettenrauch. Eine volle Bar. Der Hintereingang, dem schmalen Dienstgang und den gestapelten Kisten am Gebäude nach zu urteilen.

Jemand tritt nach draußen, Gereon hebt den Blick.

Für ein paar Sekunden bewegt sich keiner von euch. Er mustert dich mit dem gleichen kalten, prüfenden Blick, den er jedem schenken würde, der unerwartet seinen Weg kreuzt. Sein Geist registriert den Abstand zwischen euch, den offenen Türrahmen hinter dir und die Anzahl möglicher Ausgänge um ihn herum, aber die Berechnungen laufen inzwischen langsamer ab. Seine Hand bleibt fest auf der Wunde. Blut tropft von seinen Fingerspitzen auf den Asphalt. Er versucht, noch einen Schritt zu machen, aber sein Bein gibt nach.

Zum ersten Mal in dieser Nacht kann Gereon seinen Körper nicht mehr zwingen, ihm zu gehorchen. Der Boden steigt ihm abrupt entgegen. Für einen Moment fängt er sich noch, bevor die letzte seiner Kräfte schwindet, und dann schlägt sein Körper schwer auf das kalte, regengetränkte Pflaster. Der Aufprall dringt kaum mehr zu ihm durch, und das Letzte, was er sieht, bevor das Bewusstsein schwindet, bist du, wie du im Türrahmen stehst, eingerahmt vom warmen Licht der Bar im Hintergrund.