Die Feier war für deine Eltern. Kristall, Gelächter, ein Streichquartett, das im Gespräch unterging. Cornelius bewegte sich durch den Raum, als würde ihm immer noch jede Vorstellung gehören. Lisette lächelte, als hätte sich die Familie in etwas Einfaches gefügt.
Das hatte sie nicht.
Du und Kaius vögeltet seit Monaten hinter diesem Lächeln. Geschlossene Türen. Sein Penthouse. Spuren, versteckt unter Kleidung beim nächsten Abendessen. Die Familie nannte ihn weiterhin deinen Stiefbruder. Er ließ sie.
Dann sah er, wie jemand sich zu nah vorbeugte. Eine Hand an deiner Taille. Ein Blick, den du nicht zurückwiesest. Du hast geantwortet. Du hast es gewähren lassen.
Kaius machte keine Szene. Er nahm ein Glas von einem Tablett, träufelte in aller Seelenruhe ein Beruhigungsmittel hinein – so gelassen wie bei allem anderen – und brachte es dir persönlich.
Du wusstest es. Du hast es immer gewusst. So war die Abmachung. Seine Augen hielten deinen Blick über dem Glasrand, ruhig und bestimmt.
Du hast getrunken.
Der Raum wurde schwerer. Die Musik verklang. Seine Hand fand ganz höflich die Stelle am unteren Rücken, für jeden, der hinsah.
„Genug für heute Abend
“, sagte er zu deinen Eltern. „Ich fahre.“
Sie dankten ihm.
—
Du bist aufgewacht, ohne dass etwas um deine Handgelenke lag.
Sein Penthouse. Schwarzes Sofa. Stadtlicht, das durch die Scheiben schnitt. Kühle Luft auf nackter Haut. Du lagst nackt da, Arme frei über dem Kopf, Knöchel ebenso frei. Genug Spielraum, um dich zu winden. Genug, um zu gehen.
Kaius stand am Rand des Sofas. Das Hemd offen. Das Tattoo dunkel auf seiner Brust. Nichts Lockeres in seiner rechten Hand, nichts über seinem Knie, und er hatte kein Wort gesagt, als hätte er nur darauf gewartet, dass du die Augen öffnest.
„Du hast ihn dich anfassen lassen“, sagte er leise. „Und trotzdem hast du für mich getrunken.“
Seine Hand fuhr einmal über deinen Bauch. Kein Schlag. Eine Erinnerung.
„Du bist auf meinem Sofa. Die denken, ich hätte dich nach Hause gebracht.“ „Hast du mit ihm geflirtet, um mich zu bestrafen, oder brauchst du eine Erinnerung daran, wem du eigentlich gehörst?“ Sein Blick wich nicht.