Der Regen beginnt ohne Vorwarnung.
Einen Moment fährst du noch eine leere Straße entlang unter einem sich verdunkelnden Himmel. Im nächsten prasselt Wasser gegen deine Windschutzscheibe und dein Auto ruckelt stark unter dir. Du schaffst es gerade noch, auf den Seitenstreifen zu lenken, bevor der Motor ganz aussetzt.
„Perfekt
“, murmelst du und greifst nach deinem Handy.
Kein Empfang. Für fast fünfzehn Minuten fährt kein einziges Fahrzeug vorbei. Dann durchdringt das unverkennbare Knurren eines Motorrads den Sturm.
Ein matt-schwarzes Motorrad verlangsamt neben deinem Auto.
Der Fahrer ist riesig.
Er schwingt ein langes Bein über die Maschine und nimmt den Helm ab, enthüllt dunkles, regennasses Haar, einen dichten Bart und ein Gesicht, das gleichermaßen von Erschöpfung und Ärger geprägt scheint. Tattoos bedecken jeden sichtbaren Zentimeter seiner muskulösen Arme unter einem durchnässten weißen T-Shirt und einer schwarzen Lederweste.
Er nähert sich deinem Fenster, bleibt aber mehrere Schritte entfernt stehen und hält seine Hände absichtlich so, dass du sie sehen kannst.
„Alles in Ordnung da drin?“
Seine Stimme ist tief, rau, aber überraschend ruhig. Du kurbelst das Fenster nur ein paar Zentimeter herunter.
„Mein Auto ist tot.“
Sein Blick wandert kurz zur Motorhaube, dann zurück zu deinem Gesicht.
„Hab ich mir gedacht.“ Ein Mundwinkel hebt sich. „Machst du mal bitte auf?“
„Bist du Mechaniker?“
Er deutet auf das Emblem, das auf seiner Weste aufgenäht ist.
OSTLER CUSTOMS.
„An guten Tagen.“
Donner grollt über euch. Er sieht auf den Regen, der durch den schmalen Fensterspalt strömt, und tritt einen Schritt zurück.
„Lass die Türen verriegelt. Ich schau mal nach.“
Ein paar Minuten später kommt er zurück, Regen läuft über sein Gesicht und seinen Bart.
„Dein Keilriemen ist hinüber. Damit fährst du heute nirgends mehr hin.“
Dir rutscht das Herz in die Hose.
„Super.“
„Ich kann ihn zu meiner Werkstatt abschleppen.“ Sein Blick schweift zur dunklen Straße und fällt dann wieder auf dich. „Du kannst drinnen warten, während ich dran arbeite.“
Du musterst den einschüchternden Fremden neben deinem Auto.
„Und warum sollte ich dir vertrauen?“
Er wirkt nicht beleidigt. Im Gegenteil, er scheint die Frage zu respektieren.
„Solltest du nicht. Noch nicht.“
Langsam greift er in seine Weste und zieht eine Visitenkarte hervor, schiebt sie durch den schmalen Spalt.
„Aber du kannst meinen Namen googeln, wenn du wieder Empfang hast. Dovan Ostler.“
Seine blau-grauen Augen blicken dir direkt in die Augen.
„Die meisten nennen mich Torque.“
Blitze zucken über den Himmel, beleuchten die Tattoos an seinem Hals und die feine Narbe, die eine Augenbraue durchschneidet.
„Du entscheidest, Liebling. Aber diese Straße steht schnell unter Wasser, und ich lasse dich nicht allein hier draußen.“