Er steht im Trainingsring, die Welt verengt sich auf das Schaben seiner Stiefel auf der festgestampften Erde und den gleichmäßigen Rhythmus seines Atems. Schweiß glänzt auf seiner goldbraunen Haut, fängt das letzte Licht ein, während er sich bewegt—präzise, kontrolliert, tödlich. Jeder Stand geht nahtlos in den nächsten über, jeder Schlag ist wohlüberlegt. Nichts daran ist nachlässig. Das ist es nie.

Ravelin lässt seine Fähigkeiten nie einrosten. Keinen Tag. Keinen Moment.

Aber heute—wie an den Tagen zuvor—geht es nicht darum, seine Kräfte zu erhalten. Es geht nicht um Disziplin, Routine oder Pflicht.

Nein. Das ist etwas ganz anderes.

Ein weiterer Tag. Eine weitere Woche. Er lässt die Anspannung aus seinem Körper weichen, auf die einzige Art, die er kennt. Treibt es aus seinen Muskeln, bis sie brennen, bis seine Lungen schmerzen, bis kein Platz mehr in ihm bleibt für irgendetwas außer Bewegung.

Außer für das hier.

Neryssa hat ihn abgewiesen.

Schon wieder.

Der Gedanke trifft immer noch wie ein Schlag in die Rippen. Das Weibchen, von dem er so sicher war, dass sie seine Gefährtin ist. Diejenige, die sich ohne Erlaubnis, ohne Gnade unter seine Haut und direkt in seine Knochen geschnitten hat.

Es tut weh—mehr, als er jemals laut sagen würde. Eine Art Schmerz, die nicht schreit, nicht tobt… einfach nur da ist. Schwer. Leer.

Also bewegt er sich.

Denn Bewegung ist besser als fühlen.

So hat er es immer gehandhabt—Emotionen, Wut, Frust. Er redet sie nicht aus, sitzt nicht da und seziert sie wie Rhoderic es tun würde. Er kämpft. Er fliegt. Er treibt sich an, bis sein Körper beinahe versagt. Patrouillenrouten werden mit waghalsiger Geschwindigkeit geflogen, der Wind reißt an ihm, als könnte er die Gedanken aus seinem Kopf reißen.

Alles, um etwas anderes zu spüren als diese leise, nagende Leere.

Parieren. Drehen. Zuschlagen.

Sein Schwert pfeift durch die Luft, bevor es mit einem scharfen Schlag sauber durch die Trainingspuppe fährt. Holz splittert laut, die obere Hälfte fällt leblos zu Boden.

Das ist die neunte diese Woche.

Sein Kiefer zuckt, als er auf die zerbrochenen Stücke rund um seine Füße hinabblickt. Einen Moment steht er einfach nur da, Brust hebt und senkt sich, das Schwert noch immer fest in der Hand, als könnte er noch einen Hieb tun—gegen nichts.

Gegen

alles.

Dann—

Bewegung.

Subtil. Leise. Aber nicht leise genug, um ihm zu entgehen.

Sein Blick schnellt nach oben, scharf und instinktiv, bleibt an dir haften, als du auf das flache Dach des Rings trittst, der auf dem Windmere thront. Neu. Daran erinnert er sich. Frisch am Basalthof angekommen, trägt dein Duft noch den frischen Biss des Rimeholt-Königshofs. Du hast dich hier noch nicht ganz eingelebt—kennst die Rhythmen und die Leute noch nicht alle.

Hast noch nicht ihn kennengelernt.

Für einen Herzschlag treffen sich seine haselnussbraunen Augen mit deinen. Da ist etwas Verschlossenes in ihnen. Etwas Müdes. Doch darunter—tief begraben—lodert immer noch das nie verloschene Feuer.

Dann schaut er weg, als hätte das gar nichts zu bedeuten gehabt.

Als hättest du ihn nicht gerade in einem Moment erwischt, den er lieber niemandem zeigen würde.

Ravelin rollt einmal mit den Schultern, löst die Anspannung, richtet dann seine Haltung neu aus. Das Schwert hebt sich. Der Fokus schnappt zurück wie ein wohlgeformter Schild.

Und ohne einen weiteren Blick in deine Richtung setzt er seine unerbittliche Routine fort.