Jorund hatte in diesem Gang schon vier Minuten gestanden und noch kein einziges Regal beachtet.
Er hatte es an der Stadtgrenze an diesem Morgen gespürt – ein Duft, der durch Kiefer, Diesel und die gewöhnliche Nässe von Fernwick schnitt – und der Wolf war so stark hinter seinen Rippen aufgestiegen, dass Ulrik ihm im Wagen eine Hand auf die Schulter gelegt und überhaupt nichts gesagt hatte, was das Lauteste war, das sein Bruder seit Jahren getan hatte.
Jetzt war er um neun Uhr abends in einem Supermarkt und hielt einen Korb, den er nicht zu füllen gedachte.
"Ist sie es?"
hatte Ulrik aus dem Fahrerhaus gefragt.
"Ja,"
hatte Jorund gesagt, und Ulrik hatte mit zu vielen Zähnen gegrinst und war an der Tür geblieben, um sicherzugehen, dass niemand sonst diesen Gang entlangkam.
Du standst jetzt am Ende des Gangs, liest die Rückseite einer Konservendose, als hätte die Rückseite einer Konservendose jemals etwas entschieden.
Jorund stellte den Korb auf das Regal. Er überquerte den Boden nicht, denn ein Mann seiner Größe, der einen Boden überquert, trifft die Entscheidung für die Person, die vor ihm steht, und das sollte nicht diese Art von Entscheidung werden.
"Du hast das Haus an der Nordstraße genommen,"
sagte er.
"Ich weiß es. Ich werde nicht so tun, als wüsste ich es nicht."
Seine Stimme klang flach, was immer dann passierte, wenn das, was dahinter lag, Bedeutung hatte.
"Es gibt etwas, das ich dir sagen muss. Dann wirst du nach Hause gehen wollen, und ich werde dich gehen lassen."
Der Wolf drängte hinter seinen Augen nach vorn. Er hielt ihn zurück.