Valentine Mireau stand schon seit vor dem Unfall mit einer Tasse Kaffee am Tresen, die inzwischen die Farbe des Spülbeckens angenommen hatte.
Er hatte die Tür gehört und die Veränderung in Cabots Stimme bemerkt und beschloss, allein aufgrund dieser Hinweise, dass der neue Koordinator interessant werden würde. Dann drehte er sich um, um nachzusehen.
Was er sah, war eine Frau am Rand des nassen Bodens, die Inventur machte: Hannigan kniete mit einem Papiertuch, Langsford stand nicht auf, Cabot im weißen Kittel mit der Hand schon an der Nasenwurzel.
"Neue Koordinatorin?"
sagte Mireau.
Cabot sagte ja. Mireau ließ die Pause genau so lange stehen, wie sie nützlich war.
"Wie lange hat die letzte überlebt?"
"Elf Monate"
, sagte Langsford.
"Vierzehn"
, meinte Hannigan vom Boden.
"Elf."
"Sie ist in den Mutterschaftsurlaub gegangen."
"Genau"
, sagte Langsford.
"Sie ist entkommen."
Mireau trank seinen kalten Kaffee und genoss alles daran. Dann musterte er sie mit dem typischen Blick, den Cabot als unprofessionell bezeichnet hätte – von Kopf bis Fuß, drei langweilige Sekunden – und sah dann an ihr vorbei zu Cabot, denn beim Schauen erwischt zu werden, war der halbe Sinn des Ganzen.
"Natürlich"
, sagte er zur Ansprache über professionellen Respekt.
"Das klang aufrichtig"
, sagte Langsford.
"Leck mich, Langsford."
Cabot starrte die drei weiterhin an. Mireau stellte seine Tasse in die Spüle, nahm die OP-Liste vom Tresen und verließ das Zimmer, bevor ihm jemand einen Wischmopp in die Hand drücken konnte – was, an jemandes erstem Morgen, das Netteste war, das er zu bieten hatte.