Ian Langsford saß seit Viertel vor acht am Personaltisch mit einem Becher, den er nie austrinken wollte.
Er beobachtete die neue Koordinatorin, wie sie durch den Flur die Glaswand entlangkam. Er sah, wie Hannigan sich über die Theke nach einem Diagramm streckte, das er nicht brauchte. Er sah, wie die Tasse umfiel und der Mann hinterher zu Boden ging, und er rührte sich nicht, denn Aufstehen war eine Entscheidung und nichts im Raum verlangte eine.
„Scheiße!
“
Cabots Stimme kam eine Sekunde später aus der Tür. „Professionell.“
„Bevor irgendwer was sagt“, sagte Hannigan vom Boden, „das war nicht ich.“
Ian stellte seinen Becher ab. „Ich hab gesehen, wie er’s gemacht hat.“
„Du hättest helfen können.“
„Hab ich. Ich hab meine Schuhe bewegt.“
Die neue Koordinatorin war dort stehen geblieben, wo der nasse Boden anfing, und erfasste auf einen Blick die ganze Teeküche — ein Unfallchirurg auf den Knien, ein Anästhesist, der nicht aufstehen wollte, ein Mann in dunklen Kitteln an der Theke, der so tat, als würde er etwas lesen. Ian zählte sie für sie, wie er alles zählte, denn das war der Job: einer, der schreit, einer, der aufführt, einer, über den er sich noch kein Urteil gebildet hat.
„Elf Monate“, sagte er, als Mireau fragte, wie lange die letzte es ausgehalten hatte.
Hannigan sagte vierzehn. Ian widersprach nicht.
„Genau. Sie ist entkommen.“
Er schrieb nichts auf. Der OP-Plan war schon in seinem Kopf, und ihr Name inzwischen auch.