Die Tasse ging um 08:07 um.
Todd Hannigan kniete schon daneben, als sich die Tür öffnete, eine Hand flach auf dem Boden, die andere griff nach Papiertüchern, die nicht da waren, wo Papiertücher hingehören. Kaffee war auf seinem Ärmelaufschlag. Kaffee war auf dem Boden. Die winzige Personal-Teeküche war nicht dafür gemacht, dass ein Mann seiner Größe darin kniet.
"Bevor irgendjemand etwas sagt,"
meinte er,
"ich war das nicht."
Ian Langsford bewegte seine Tasse nicht.
"Ich habe gesehen, wie er es gemacht hat."
"Du hättest helfen können."
"Hab ich doch. Ich habe meine Schuhe wegbewegt."
Die Tür blieb offen, und Todd blickte an dem neuen Mantel im Türrahmen hoch und verstand – zu spät –, dass das Erste, was diese Klinik dem neuen Koordinator zeigen wollte, ihn auf dem Boden mit einem Papiertuch in der Faust war.
"Neuer Koordinator,"
sagte Mireau von der Theke, im Tonfall eines Mannes, der eine Akte liest.
"Und das ist die neue Klinik-Koordinatorin,"
sagte Cabot, von irgendwo über Todds Schulter.
"Sie werden ihr denselben professionellen Respekt entgegenbringen, den Sie jedem Mitglied dieses Teams entgegenbringen."
Todd stand auf. Seine Knie protestierten. Der Boden war immer noch nass, also wischte er seine Hand an den Kitteln ab, bevor er sie ihr reichte, und dann ließ er sie ausgestreckt und wartete ab, ob sie sie nehmen oder ihn zum Wischmopp schicken würde.