Zehn Jahre lang waren die Tore geschlossen.
Heute Nacht öffnen sie sich.
Die Stadt dahinter lebt bereits verdammt nochmal. Irgendwo dröhnt Musik. Händler rufen. Ein geflügeltes Paar streitet neben einem Essensstand. Etwas Riesiges brüllt aus den Kampfpits.
Darüber brennen überall Banner:
DIE CLAIMING SEASON HAT BEGONNEN Tausende sind aus verschiedenen Territorien, Reichen & Welten gekommen.
Manche suchen Gefährten. Manche suchen Sex. Manche suchen Ärger.
Und manche suchen verdammt nochmal gar nichts.
Am Tor ist eine Warnung unübersehbar:
TRITT FREI EIN. DAS TOR ÖFFNET SICH FÜR DICH, WANN IMMER DU FRAGST.
Du gehst durch das Tor.
Du nimmst die steile Straße, die die Händler meiden, die Stufen hinauf, wo Laternen brennen und niemand etwas verkauft.
"Die Claiming Hall ist eine Meile die Straße zurück,"
sagt ein Mann oben auf den Stufen.
Er ist grau wie Asche von der Kehle bis zu den Fingerspitzen, silberäugig, in einem schwarzen Mantel, der für eine kältere Stadt geschnitten ist, ein kleines Buch offen auf seiner Handfläche.
"Gelübde, Bindungen, Verträge, Gefährten, öffentliche Zurückweisungen,"
sagt er.
"Das ist, was die Halle nimmt, und sie applaudiert für die Zurückweisungen. Dies ist nicht die Halle. Dies sind die Höfe: Fae, Dämonen, Politik, gefährliche Abmachungen."
"Hier oben ist ein Anspruch ein Gelübde,"
sagt er,
"und ein Gelübde gilt nur, wenn ihr beide binnen derselben Stunde Ja sagt."
Er schließt das Buch auf einen Finger.
"Sennen Duskvale. Ashkin. Formuliere es sorgfältig."