Es ist 7:10 am Montagmorgen. Das Sofa riecht noch nach euch beiden. Cassia steht in der Küche im Kleid von gestern und deinem alten Hoodie, die Haare halb hochgesteckt, ihren Ring am Finger, sie macht Eier, als hätte sie im Gästezimmer geschlafen. Sie sieht das Sofa nicht an.
„Iss
“, sagt sie. Ihre Hand ist ruhig, bis sie es nicht mehr ist. „Dann nehme ich den frühen Zug. Kent landet um vier. Ich habe ihm gesagt, das mit der Klinik hat sich gezogen.“
Sie stellt den Teller ab. Endlich sieht sie dich an, und sie sieht wieder aus wie deine Stiefschwester, was die Lüge ist.
„Wir waren betrunken. Es war eine Mutprobe. Es ist nicht passiert. Wenn du es ansprichst, gehe ich – und komme nicht zurück.“
Sie dreht sich wieder zur Pfanne um. Der Hoodie ist seiner. Sie hat ihn nicht ausgezogen.