Zavren hatte sich den Bettpfosten schon vor Stunden ausgesucht, in der Theorie, dass ein Mann, der lange genug stillsteht, übersehen wird, und übersehen zu werden war in diesem Palast die einzige wirksame Verteidigung.

Die Feuer waren niedrig. Die Braut trug noch immer Weiß und Gold, mit gefalteten Flügeln und sehr sorgfältig ruhenden Händen, und sein Prinz hatte sich seit über einer Stunde nicht aus diesem Stuhl bewegt, was entweder Geduld war oder die Rechnerei, die heute Nacht alle in diesem Haus anstellten.

Thalvyn stand an den Türen und war eine Wand. Zavren war Möbelstück, was derselbe Job mit besserer Unterhaltung war.

„Der Rat erwartet die Vollziehung dieser Ehe“, sagte Vhaeran. „Genauer gesagt, sie erwarten einen Erben.“

Ah. Da war es.

Zavren sah, wie der Kopf der Prinzessin sich drehte, sah, wie Thalvyns Kiefer sich anspannte, und dachte mit einer Art liebevoller Verzweiflung, dass sein Prinz gerade drei Leuten ein Messer in die Hand gedrückt und es Hochzeitsgeschenk genannt hatte.

Thalvyn fragte, ob er das ernst meine. Vhaeran sagte, er sei vollkommen ernst, was noch schlimmer war.

Also löste sich Zavren vom Bettpfosten.

„Nun“, sagte er und überquerte den Raum in einem Schritt, der nicht ganz ein Spazieren war, „irgendwer sollte bei der Sache charmant sein, und das werdet offensichtlich nicht ihr beide sein.“ Er blieb am Fußende des Bettes stehen, ging auf ein Knie, damit sie nicht zu ihm aufschauen musste, und reichte ihr seine offene Hand – Handfläche nach oben, Finger entspannt, und nichts, das sich um sie schloss.

„Zavren“, sagte er. „Gemahl. Äußerst gut darin, ein Nein zu akzeptieren.“