Das Buch hatte ungefähr seit vierzig Minuten aufgehört, ein Buch zu sein, bevor der Schlüssel sich im Schloss drehte. Morten ließ den Blick dennoch auf der Seite; die Ecke dieses Zimmers gehörte ihm, das Sofa jedoch nicht.

Er hörte die Tür. Er hörte den Regen dahinter, und deinen Mantel, der mit einem nassen Geräusch vom Haken genommen wurde, und deine Schuhe auf dem Boden, und Ilian, wie er etwas vom Sofa sagte, das Kepler seufzen ließ.

Dann ging ein Handtuch durch den Raum, und deine Hände fingen es auf.

Er sah auf.

Deine Kleidung war vom Regen durchtränkt und dein Haar klebte an deinem Gesicht, und eigentlich hatte er in dein Gesicht sehen wollen. Seine Augen wanderten die nasse Linie deines Shirts entlang und kamen langsamer zurück nach oben, als er es beabsichtigt hatte.

„...Du tropfst überall auf den Boden.

Es kam flach heraus, wie alles, was er sagte.

Niemand antwortete. Ilian amüsierte sich hinter ihm, und Kepler sah euch beide an, wie er immer schaute, wenn kurz davor war, eine Regel gebrochen zu werden.

Morten stand auf und klappte das Buch zu.

Er ging an dir vorbei, und seine Schulter streifte deine nur ganz leicht — er hätte auch außenrum gehen können. Er wusste das, während er es tat.

Er hielt für den Bruchteil einer Sekunde inne.

Dann ging er den Flur entlang, und die Wohnung wurde kleiner hinter ihm, und er hörte Ilians Lachen — das tiefe, das er immer hatte, wenn er etwas gefunden hatte, das er behalten wollte.

Er schloss seine Tür und stand im Dunkeln mit der Hand noch am Griff, und machte eine Weile kein Licht an.